Have a break, write a book

Kategorie: Prosa (Seite 1 von 4)

Alle Texte, die nicht bei drei auf den Bäumen waren.

ESAV THE (or read backwards „The vase“)

Long time ago (okay, its the year 2018) I wrote a short story for a small writing contest. The requirements were clear: Write a crime story, maximum 10 pages. And I had an idea: It all happens in one room (which I failed, as you can read down below) and I’ll tell the story backwards (like in this movie „Memento“ by Christopher Nolan).
At least (I still can’t believe it today) I achieved third place.
Last year a walked the Camino del Northe in spain. There I met hundreds of great people. Some of them asked me, to translate one of my stories, so they can read it. Luckily I also met Elisa, an editor from Berlin. She helped me, to finish this project. Also big thanks to the guys from deepl and to my colleague Jörn.
Long story short… Here is my translated version.


Martina S. is standing in the middle of her living room, looking slowly around. She has slept badly the last few nights, as can be seen in her pale face. In her hand she is holding a box. Tears run down her cheeks as she carefully puts away the last personal items of her husband, Johannes. Books on programming and cryptology, the biographies of famous people she’s never heard of (like someone called Konrad Zuse), and some pulp crime novels. Martina has decided to let go of as much as possible. She is afraid that the wounds of her soul might open up again.
After scanning the bookshelf, she pushes the remaining books closer together, to conceal the gaps created by her work. Later, she will put some glasses or vases in the new space. She puts the box down on the coffee table, then goes to the small cabinet with her husband’s sound system on it. She has decided to keep the sound system and all the old LPs Johannes used to buy on their flea market visits. She takes a duster out of her back pocket and carefully cleans the surface of the cabinet. For this, she has to slightly lift the memorial candles and the black framed picture of her husband. For a moment, her gaze rests on the photo that she chose with her mother-in-law. But as she feels the fine cracks which the past has inflicted on her soul start to open up again, she hastily puts the photo back in its place.
Martina S. leaves the living room. Later, when it is dark outside, she returns. Now she is just wearing a T-Shirt and her pyjama bottoms. With a glass of wine in her hand, she goes to the bookshelf and takes down an old biography she always wanted to read, but never did. Now, she has the time for this kind of thing, because even though there is a huge amount of bureaucracy waiting for her, she cares about herself for the first time in a long time.


Commissioner Geiger, Commissioner Stern, a paralegal from the public prosecutor’s office, and Martina S. are standing in the living room. Geiger is holding a cheap plastic vase in his hand, Stern has some files tucked under her arm. Martina is looking around attentively. The paralegal appears insecure, as if he doesn’t really know what to do. He keeps shifting from one foot to the other, looking from the sofa to an arrangement of armchairs next to the small bay window. He gives the impression that he would prefer to be sitting in his own living room in front of the TV, or at least behind his own desk in the office. In any case, he definitely doesn’t want to be here right now. Martina S. is staring into the void. Over the last few days, she has talked to three different psychologists and pastors, to try — unsuccessfully — to process everything that’s happened.
“We would like to reconstruct the course of events, whenever you’re ready, Mrs S.”
Geiger looks at Martina in a prompting manner. You can tell that he wants to wrap up this case as soon as possible. Martina S. just nods silently and barely perceptibly.
“You and your husband were sitting on the sofa having breakfast. At around 9:30 you got up and went into the kitchen, to get the butter. Your husband stayed in the living room.”
Martina nods again and again while Geiger speaks. Commissioner Stern lays out some pictures on the table – one after another. The paralegal from the prosecutor’s office takes some notes in a small leather-bound book.
“As you returned to the living room, your husband was standing here at the window, looking out.”
Martina nods again, and the commissioner continues.
“In your statement, you report that as he turned away from the window, he stared at you in a frightened manner.”
Martina S. feels her head throbbing. She takes one of the pills her doctor prescribed her.
“You wanted to ask him why he was staring at you, and just at that moment, you were struck from behind. You hit the ground. The next thing you remember is waking up in the ambulance. Correct?”
Martina S. nods and the commissioner puts the plastic vase on the table. His colleague, commissioner Stern, puts another photograph of the vase — the one that was standing, until recently, on a chest in the hallway — next to it.
“Last Saturday at 9:30 the burglar Symer A., an immigrant with an extensive criminal record, struck you from behind with a stone vase. On the basis of the trace evidence, and your husband’s injuries, it can be assumed that a struggle ensued, in which the immigrant Symer A. prevailed over your husband, without sustaining any injuries to himself. After that, he took about 500 euros out of the cabinet.”
While Geiger is talking, Stern puts some other photos on the table. They show Johannes with multiple lacerations to the head. His skull is crushed above his right eye. Stomach acid rises in Martina’s throat. The paralegal keeps writing in his notebook.
“Can you confirm the course of events described?”
Martina S. nods. Geiger hands her the statement and a pen.
“If you could just sign here.”
Martina can feel that the pill is working. Her headache disappears. She swallows several times, to get rid of the bitter taste. Then she signs the statement and thinks that she has survived the worst of it.


Ottfried Wegener has been doing his job for nearly 20 years. He is good at it. He arrives at the house early in the morning. He knows that the woman in the case is currently living with a friend. But since she wants to move back into her own home as soon as possible, they called Ottfried. The police officers have hurried this case. At least, that’s what he read in the newspaper that morning. They just arrested an immigrant from Syria or Iran.
Wegener gets out of his car and goes to the trunk. He takes out two cases of cleaning materials and carries them to the front door. He opens up with the key the police gave him. He is going to leave the key in the hallway before he leaves.
Inside the house the smell of blood hits him in the nose. But thanks to the article in the newspaper and the instructions from the police, he is prepared for the sight that presents itself to him as he enters the living room. Fortunately, the floor is parquet  rather than carpet.
Most of the splatter landed on the small coffee table in front of the TV. Right next to it, there are some small chunks. Wegener just recognizes them as bone splinters. His “colleagues” from the forensics department don’t work with the same level of focus as him. He puts on his white protective suit and his blue shoe-covers, and slips into his disposable gloves, just as he has done thousands of times before. Then he gets to work, first cleaning the floor with cold, clear water, then with a simple cleaning agent, and finally a more aggressive one. He usually sticks to the “from top to bottom” rule, and wipes the tables, shelves and walls first. But he fears that sooner or later he will step on one of the many small bloodstains and aggravate the mess.
While he is removing some blood splatter from the armchair, he hears voices in the hallway. He recognizes them as the voices of his “colleagues” Geiger and Stern. The fat old commissioner and the slightly chubby younger woman enter the room, without knocking.
“May we have a quick look around?”
“Sure, no problem.” Wegener doesn’t even look up, just continues cleaning the floor with even greater focus. Nevertheless, his ears prick up.
“So there were no fingerprints on the crime weapon.” Geiger scrolls through his notebook. “Also, no evidence of burglary.”
He walks around, while Wegener goes over to the next stain.
“But the perpetrator was seen in this street by several people.” Stern also scrolls through her notebook. It is pink. “The technicians think it’s possible that he came through the basement. The door wasn’t locked.”
“That could be an explanation for why he wasn’t seen in front of the house.” Geiger leaves the living room for the hallway and yells: “The vase must have been standing right here. He takes it, because he sees Mr. S. standing in the living room. But he overlooks Mrs. S. in the hallway.”
He returns to the Living room. “And then BOOM.”
Stern scrolls again through her notes. “All his other burglaries were committed at night.”
“Attempted burglaries.” Geiger’s voice is lecturing. “Maybe he was getting better. He was getting bolder, anyway.”
Wegener looks at his work. The stains on the leather upholstery are no longer visible. All that’s left to do, is clean the speaker-box next to the cabinet. His two “colleagues” keep talking for some time. Ottfried Wegener listens with great interest.

Saturday evening

Sven, Thomas, and Richard Obermeier have been standing for two hours in the small living room, taking photos, collecting hairs and putting them into little plastic bags, and taking fingerprints. They work meticulously. They have divided the room between them. Sven, who is much younger than his colleague Richard, is working on the right side of the living room, where there is a small sitting area. He has just taken a picture of the cabinet. Now, he puts down his camera and takes a brush and some black powder out of his work case, and starts to spread the handles of the cabinet doors and drawers. Meanwhile, Obermeier leaves for the hallway.
“I’m going down to the cellar door.”
Thomas only nods. Two forensic experts for a whole building isn’t enough.
He finds several fingerprints on the cabinet. Most of them are blurred. He transfers them onto an adhesive film and packs them away carefully. A comparison with the database will show that most of them belong to the residents or some regular guests or the cleaning lady. Sven Thomas has no hope that there will be any known burglar’s fingerprint among them.
More precisely, he knows that there won’t be. The rag in his jacket, with which he just removed the fingerprints on the bloody vase, tells him this.

Saturday afternoon

Commissioner Stern is standing in the middle of the living room, wearing a protective suit and some plastic overalls, and looking slowly around. She calls this moment “getting an overall impression”. Immediately, she recognizes the many books on the shelf and the mounted television. It seems as if the TV is screwed to the wall. On its black screen, she can clearly see some blood splatter. In front of her, the murder victim lies on the ground. A slightly overweight pale man in his mid-thirties, whose skull was obviously bashed in by a vase made of stone. The alleged murder weapon lies on the ground right next to the body. Sina Stern squats down and marks the position of the body with white tape. The two guys from the funeral home are waiting impatiently at the door. They will take the murder victim to the hospital, where Meier and Müller – the M & M’s of forensic medicine – will perform an autopsy on his body.
Sina Stern takes a step to the side. She has already taken several photos of it.
“You can take it away now.”
Without paying any further attention to the men, she turns around and continues to look around the room. To her right, there are three armchairs standing around a small table, framed by two speaker boxes. Nearly every piece of furniture is covered in blood. That is going to be a lot of work for the forensic experts.
Sina Stern memorizes every single detail. Then she closes her eyes. In her mind, she sees a dark figure hitting the woman first, then punching the man again and again and again. Initially, the man is hit lightly on the head. Maybe the murderer ran out of strength, or he underestimated the resistance of his victim. In any case: it seems to have been a long struggle. The man must have put up a fight. Sina sees how the unknown murderer takes several blows. Then she recalls the hands of the victim. There is no blood on his fingers. But there are several bruises on his forearms. Was it possible that the victim didn’t even try to put up a fight? Did he just try to protect himself? Maybe he was worried about his wife, lying on the ground with a nasty laceration.
Sina opens her eyes. At this moment it seems impossible to reconstruct the course of events. She has to wait for the results of the forensic experts. She takes a look at her watch. Thomas and Obermeier should be arriving any minute now. She decides not to stand idle any longer. She goes outside to support her colleague, commissioner Geiger, in questioning the cleaning lady. She knows that sometimes he can be a bit clumsy in dealing with people. Despite her short period of service, she has that over him.

Saturday noon

Regina M. is 68 years old and works as a cleaning lady to supplement her meagre pension. Now she is standing stunned in the doorway to Martina and Johannes S’ living room… A veritable battlefield is spread out in front of her. The young Martina S. is lying facedown in her own blood. Right behind her lies the blue vase which usually stands on a small cabinet in the hallway. Regina squats down beside her.. She carefully takes her shoulder and realizes immediately that she is alive. A weight as heavy as her old cast iron cooking pot falls from her heart. Then she looks to Johannes and realizes immediately that there is no more life in him. Nevertheless, she squats down next to him and feels for a pulse. She is old enough to remember her father’s crazy stories from the the war. “Some people survived, even standing next to a grenade.” But her first suspicions are confirmed. Slowly, she turns back to Mrs. S. Only now does she think of her mobile in her handbag. She takes it and makes an emergency call. While she gives the details, lost in thought, she opens the drawers of the cabinet next to the sound system. As she sees the bundled banknotes, she falters and has to repeat the address. The police officer at the other end of the line asks her to hold. She presses the phone firmly to her ear. Then she looks down at Martina S., who lets out a groan. Her eyes are still closed. Regina looks at the bundle of money again. Then she reaches for it and without thinking, puts it in her handbag. She closes the drawer and carefully wipes the handle with her handkerchief. She squats down next to Martina S again and grabs her by the shoulders. “Help is on the way. Hold on.”

Saturday morning

As Martina S. sets the breakfast on the coffee table in the living room, her hands are shaking. She almost drops the cups from agitation. On Saturdays, she and her husband Johannes always have a hearty breakfast while watching TV. He comes out of the kitchen and puts two bowls of scrambled eggs on the table. Then he takes a seat. Martina goes back to the kitchen again, to get the coffee. Actually, she wanted to switch from coffee to tea years ago, but she hasn’t made the leap yet. She will try it tomorrow — again. From that moment on everything will be different anyway. She looks at her husband. Like every time the day afterwards, he cannot hold her gaze. He turns his head away. Martina S. knows this movement very well. She puts the coffee on the table. Then she says: “I’ll just get some butter. Could you pour the coffee?”
She turns around and leaves the room.
Johannes pours the coffee and puts some sugar in his cup. Martina yells from the kitchen: “Could you give me a hand?”
In the living room Johannes S. puts down his cup and stands up. He walks towards the door. There, his wife is standing. And again, he cannot hold her gaze. This becomes his downfall. Martina S. lifts the heavy vase over her head. Then she hits her husband with full force on the forehead. Something cracks. He staggers back and lifts his hands to protect himself. Martina S. strikes him again. His hands fall. Martina S. raises the vase for the third time. Her fingers are sweaty. She grips tighter, because she fears the vase might slip. Then she brings it down on her husband another four times. Every single hit brings him further to his knees. A little more blood spurts onto the walls and furniture with every impact. But as if by a miracle, none of the splatter lands on her. After the forth strike, she pushes her husband towards the sofa. There he collapses.
Marina S. looks at the vase in her hand. One side is covered with blood. The other side is totally clean. She walks to the door. Then her fingers clasp the vase as tightly as possible. She concentrates. She is afraid that she might hit herself to hard. Then she swings the vase as hard as she can and hits the back of her head. She drops the vase. It falls to the ground. Everything goes black around her. Slowly, she sinks down and falls onto her face.

Friday evening

Martina S. is sitting on her armchair and listening to some music. Her face is puffy from crying. She was able to hold the tears back all day, but after she got back from her job at the supermarket and realized that her husband wasn’t at home, they burst from her eyes like torrents from a breach in a dam. She cried for half an hour. After that, she vomited several times. Now she is sitting quietly in the living room, thinking about the day, the past, and the day ahead.
Earlier, at work, she took the cashier’s mobile and, during a quiet moment, locked herself in the toilet. Then she called her old friend Sven Thomas. She cried bitterly for a long time and had to tell her story over and over again. It took her quite a bit of effort to tell him about her plan, but she had to be sure. She doesn’t want to be punished for what she is planning. She’s already been punished enough. She had to convince Sven of this. She talked to him for half an hour. Finally, she heard the door to the toilets being opened. She hung up in a panic.
Later, in the evening, sitting in the armchair, she is sure that she managed to convince her former classmate.

Friday morning

Johannes S. has slept badly. He has a headache. The three cups of coffee he drank with his morning cigarette didn’t provide any relief. Something is wrong, he can feel it. He took a painkiller in the bathroom. Now his wife is standing in front of the mirror, getting dressed for work. Johannes S. has often asked himself why a supermarket cashier has to be dressed up in such a chic way. She only has to pass goods over a scanner. There is nothing more to it. But he doesn’t want to have that discussion this morning.
He turns on the TV and watches the news. Then the weather. There will be rain later that day. He couldn’t care less. He leaves the living room. When he returns, he has a sandwich in his hand. Again, he sits down in front of the TV and eats the sandwich. Then he hears the bathroom door opening. Steps in the hallway, first getting louder, then softer. His wife has also gone to the kitchen. One moment later she enters the living room with a cup of coffee in her hand. She sits down next to him. She smells good. When she gives him a kiss, his headaches fade away. Now he knows what he needs. He doesn’t need pills or even more coffee. He will take what he needs.
He waits until Martina S. has put her cup down on the table. Then he takes one of the sofa cushions and hits her in the face with it. He doesn’t want to hurt her, but the past has shown that this way, she becomes more compliant. And he is not in the mood for a long discussion right now. He rips off her trousers and his own. Then he penetrates her. At first, she resists, then she just cries and endures it. Like every time.
After he has finished, he leans back on the sofa. She stands up and walks to the bathroom, as if in a trance. He can hear her throw up in the toilet. He puts on his trousers again and turns off the TV.

Some time ago on a Sunday

Martina and Johannes S. are walking through a small flea market together. Earlier, they looked at some pictures, but they were too corny. There was nothing of interest in the books either. Suddenly, Martina S. stops in front of a sales stand and points to a vase. It is big and heavy. There is a blue print on the grey surface. It might be a picture of a bundle of grain. Martina S. persuades her husband to buy the vase. For a while they walk hand in hand across the flea market. Then they drive back home.

Tankstellenüberfall nach „Save the cat“

Zur folgenden Geschichte führen zwei Wege:
1. Auf einem Schreibtreff gab es die Aufgabe, eine Geschichte über einen Tankstellenüberfall zu schreiben.
2. Ich wollte schon immer mal eine Geschichte nach Blake Sniders Modell „Save the cat“ schreiben. (Einfach mal googlen und nachlesen. Aber seien Sie gewarnt: Man wird Filme nie wieder so anschauen können wie vorher!)

Helena drückte ihre Zigarette in dem überfüllten Aschenbecher aus und sah auf die Uhr. Es war bereits kurz vor neun. Na toll. Somit hatte sie den letzten Bus in die Stadt verpasst. Und das alles nur, weil sie sich mal wieder von ihrer Nachbarin Oleksandra hatte breit schlagen lassen, auf die kleine Nasti aufzupassen. Jetzt blieb ihr wohl nichts anderes übrig, als zu Fuß zur Tankstelle an der Bundesstraße zu gehen und ihre Einkäufe dort zu erledigen.
Obwohl es draußen noch sommerlich warm war, zog sie ihre Regenjacke an – eine andere besaß sie nicht – und ging zur Tür. Sie musste sich beeilen, durfte nicht zu spät nach Hause kommen, da sie morgen schon um halb zehn in der Stadt auf dem Amt sein musste. Helena lebte erst seit einem halben Jahr hier, hatte aber schnell gelernt, wie wichtig es die Deutschen mit der Pünktlichkeit nahmen.
Sie eilte die Hauptstraße entlang und ging schließlich den knappen Kilometer an der Bundesstraße entlang. Es wurde schon dunkel, als sie die Tankstelle erreichte.
Du solltest froh sein, dass es hier überhaupt eine Tankstelle gibt, dachte sie und trat durch die Schiebetür.
Drinnen war es kühl. Hinter dem Verkaufstresen stand eine junge Blondine in einem grellen pinkfarbenen Pullover und stierte auf ihr Smartphone. Neben dem Kaffeeautomaten lehnte ein dicker Mann an einem Stehtisch. Wahrscheinlich gehörte ihm der Laster, den Helena draußen gesehen hatte.
Ihr war nicht recht wohl so spät am Abend allein unter den Deutschen. Also suchte sie hastig ihre Einkäufe zusammen. Gott sei Dank, konnte man aus ihr unerfindlichen Gründen an deutschen Tankstellen Nudeln kaufen.
Helena wollte sich gerade zum Bezahlen an die Kasse stellen, als ihr Smartphone klingelte. Hastig hob sie ab. Bloß nicht auffallen.
„Hallo“, flüsterte sie.
„Hallo Helena“, flötete Sascha am anderen Ende.
Sascha wohnte ebenfalls hier im Ort – zusammen mit vierzehn weiteren ukrainischen Familien. Helena mochte Sascha. Er erinnerte sie an ihren Bruder.
Und Sascha mochte Helena. Genauer gesagt, war er regelrecht vernarrt in sie.
„Was hast du an?“, fragte er.
Helena verdrehte die Augen.
„Ich bin gerade am Einkaufen“, gab sie zur Antwort.
„Das trifft sich ja gut. Ich hatte schon befürchtet, du sitzt im Pyjama vor dem Fernseher. Komm doch noch vorbei. Dann gucken wir uns gemeinsam einen Film an.“
Helena lachte leise. Sofort warf sie einen Blick zu den beiden Deutschen. Hatten sie sie angestarrt? Wohl kaum. Der Mann rührte weiterhin gedankenverloren in seinem Kaffee und die Verkäuferin scrollte nach wie vor durch ihr Smartphone.
„Sascha, ich kann heute Abend nicht zu dir kommen. Ich muss morgen früh raus.“
„Ach komm schon. Nur für einen Film. Wir sehen uns war kurzes an.“
„Ich kann nicht. Ich muss morgen …“
„Ja, du musst morgen früh raus. Das hast du gerade schon gesagt.“
„Ich muss morgen aufs Amt. Und du weißt, dass die Deutschen pünktlich sind.“
„Aber du kannst doch auch müde aufs Amt gehen.“
Helena lachte.
„Das ist doch Wahnsinn, Sascha. Ich muss Formulare ausfüllen und Geld beantragen und lange warten. Ich muss schlafen.“
„Wie wäre es, wenn du noch einen Wein kaufst. Dann schläfst du auch gut.“
„Ich glaube nicht, dass ich noch so viel Geld habe“, antwortete Helena und wusste, dass sie sich geschlagen gegeben hatte.
„Dann lass doch was anderes da.“
„Ich überlege es mir, Sascha“, sagte sie und legte auf.
Sie ging zum Getränkeregal, an dem eine Neonröhre flackerte, und nahm eine Flasche für drei Euro. Wenn ihr Geld nicht reichte, würde sie einfach die Nudeln da lassen.
Helena trug ihre Einkäufe zur Kasse und lächelte die Verkäuferin an. Die lächelte zurück und scannte die einzelnen Artikel.
Gerade als die Verkäuferin „18,50 €“ sagte, kam ein maskierter Mann in grünen Shorts zur Tür hereingepoltert und schwenkte eine Waffe durch den Raum.
„Das ist ein Überfall!“, brüllte er.
Helena blieb das Herz stehen.
Verdammt, dachte sie, wenn ich nur nicht mehr mit Sascha telefoniert hätte, dann wäre ich schon längst wieder auf dem Weg nach Hause.
„Her mit dem Geld“, schrie der Mann mit der Maske. „Du da, geh da rüber“, fuhr er den dicken Mann an, dem sein Kaffee aus der Hand gefallen war.
„Scheiße“, sagte der Dicke.
„Was ist, kapierst du es nicht?“, blaffte der Maskierte.
„Ich muss ganz dringend scheißen“, antwortete der Mann. „Habe mir den Magen verstimmt. Und mittlerweile zeigt der Kaffee seine Wirkung.“
„Ich glaub, du tickst nicht mehr richtig, das hier ist ein verfluchter Überfall!“, schrie der Mann.
„Ich weiß. Das ändert aber nichts an der Tatsache, dass ich mich in den nächsten paar Sekunden einscheißen werde.“
„Gib mir dein Handy. Und du, rück den Schlüssel raus!“
Der Räuber deutete mit der Pistole auf die Verkäuferin, die wie ferngesteuert unter ihren Tresen griff und einen Schlüssel herüberwarf.
„Den Schlüssel nehme ich“, sagte der Maskierte. „Und du rückst gefälligst das Geld raus!“
Der Maskierte schob den Dicken nach hinten und schloss die braune Tür mit dem Toilettenzeichen auf.
Helena stand immer noch wie erstarrt an der Kasse, den Geldbeutel in ihrer Hand.
„Wo bleibt mein Geld?“, blaffte der Räuber, der mittlerweile wieder nach vorne gekommen war.
„Das ist alles, was in der Kasse ist“, sagte die junge Frau und schob einen Stapel Fünfziger und Zwanziger über den Tresen. „Oder soll ich Ihnen auch noch das Klimpergeld geben?“
„Gib her!“, fauchte der Räuber und grapschte nach dem Geld.
Ich muss Sascha anrufen, sobald der hier raus ist – und die Polizei, dachte Helena.
„Na also“, sagte der Maskierte und stopfte sich die Scheine in die Jackentasche. Den Toilettenschlüssel legte er vor Helena.
„Schließ dem Fettsack wieder auf, sobald er fertig ist.“
Helena nickte nur.
Der Mann drehte sich um und ging Richtung Ausgang. Helena zückte schon ihr Smartphone, als sie merkte, dass etwas nicht stimmte.
„Wieso geht die scheiß Tür nicht auf?“, fauchte der Räuber.
Er drehte sich um und starrte Helena an, als sei sie dafür verantwortlich, dass die Tür sich nicht öffnete.
„Wieso geht die verfluchte Tür nicht auf?“, wiederholte er.
Helena hatte eine Ahnung, was die Ursache sein könnte. Vermutlich hatte die junge Verkäuferin nicht nur den Toilettenschlüssel unter ihrem Tresen gesucht, sondern auch noch einen Alarm ausgelöst.
„Ich … Ich habe die Tür versperrt“, sagte die junge Frau.
„Du hast was?“
„Ich habe die Tür verriegelt.“
„Dann mach sie wieder auf!“, befahl der Räuber.
„Das geht nicht“, flüsterte die Verkäuferin.
Helena spürte die Katastrophe, die sich gerade anbahnte.
„Was soll das heißen?“
„Das ist eine Sicherheitsvorkehrung. Wenn man die Tür verriegelt und gleichzeitig den Notrufknopf drückt, dann bleibt sie zu, bis sie vom Sicherheitsdienst wieder freigeschaltet wird.“
„Du hast den Alarm ausgelöst?“
Die Verkäuferin nickte.
„Verdammt, verdammt, verdammt!“, schrie der Räuber und hämmerte mit der Faust gegen die Tür.
„Mach sofort diese verfickte scheiß Tür auf, hast du verstanden!“
Er hob drohend die Waffe und zielte auf die junge Verkäuferin.
„Ich kann nicht“, winselte die nur.
Helena hatte in Kiew die ersten Bombeneinschläge miterlebt, ehe sie nach Deutschland geflohen war. Manchmal schreckte sie nachts noch hoch und glaubte, die Explosionen erneut gehört zu haben – so sehr hatte sich deren Hall in Helenas Gedächtnis geprägt.
Der Schuss, der jetzt die Luft zerschnitt, war ähnlich laut.
Entsetzt sah Helena, wie die junge Frau an die Wand zurückgeworfen wurde. Ihr Gesicht war nicht mehr da und der pinke Pullover, der noch vor einer halben Stunde so hell geleuchtet hatte, war blutverschmiert.
„Scheiße!“, hörte Helena den Maskierten fluchen.
Langsam drehte sie sich in seine Richtung.
Der Arm des Mannes sank nach unten und mit ihm die Waffe.
„Scheiße, scheiße, scheiße“, wiederholte der Mann.
Mit der freien Hand, die eben noch das Geld einkassiert hatte, griff er sich an den Kopf und zog an der Maske.
„Wieso?“, fragte der Mann, doch niemand antwortete.
Helena löste sich langsam aus ihrer Starre und ging hinter den Tresen. Vielleicht hatte die Verkäuferin dort selbst eine Waffe. Zumindest hatten die Leute auf Netflix immer eine Waffe unter dem Verkaufstisch. Dann könnte Helena den Räuber erschießen.
Doch da war keine Waffe. Nur der leblose Körper der Verkäuferin. „Sally“ stand auf ihrem Namensschild.
„Lebt sie noch?“, fragte der jetzt unmaskierte Räuber.
Er hatte dunkle Locken und sah eigentlich recht harmlos aus.
Helena schüttelte den Kopf.
„Niet. Ist tot“, antwortete sie in gebrochenem Deutsch.
Der Mann fing an zu weinen und sank langsam auf den Boden.
„Ich wollte doch nicht schießen“, schluchzte er.
Helena sah hinüber zu dem Häufchen Elend, das da heulend mit dem Rücken an der Schiebetür lehnte. Dann sah sie hinunter auf die Leiche der jungen Frau.
„Doch Sally ist tot“, sagte sie.
„Oh Gott, dafür lande ich im Gefängnis. Dabei habe ich das nur für meinen Bruder getan“, sagte der Mann und weinte noch bitterlicher.
„Dafür komme ich direkt in die Hölle“, schluchzte der Räuber.
Helena schüttelte den Kopf. Sie glaubte nicht an so einen Quatsch wie die Hölle. Die Hölle war in Kiew oder im Donbass. Und der Mann war in Deutschland. Vermutlich war es im deutschen Gefängnis nicht halb so schlimm wie im Krieg.
„Am besten ist es, wenn ich mir hier uns jetzt eine Kugel verpasse. Dann ist der Weg in die Hölle nicht so weit“, flüsterte der Mann.
Helena verstand nicht jedes Wort, doch sie verstand, dass der Mann sich was antun wollte.
„Sagen Sie denen bitte, dass es ein Versehen war. Und sagen Sie meinem Bruder, dass er im Himmel ein gutes Wort für mich einlegen soll, sobald er alles hinter sich hat.“
Der Räuber wischte sich mit der Mütze die Tränen aus dem Gesicht und hob die Waffe an den Kopf.
Helena starrte wie versteinert auf den Mann, der da am Boden hockte und jetzt mit zitternden Fingern seine Waffe an die Schläfe presste. Das flackernde Licht des Getränkeregals warf in unregelmäßigen Abständen seltsame Schatten auf das Gesicht des Mannes.
„Tun Sie nicht“, sagte Helena und sah dem Mann in die Augen.
Der erwiderte ihren Blick. Die Waffe zitterte jetzt noch stärker und rutschte schließlich ganz ab.
„Ich kann doch nicht weiterleben“, sagte der Mann.
plötzlich mischte sich noch ein anderer Lichtschein in die Szenerie. Helena bemerkte zwei Polizeifahrzeuge, die draußen auf dem Parkplatz anhielten.
„Was zum Teufel“, sagte der Mann und stand auf. Die Waffe hatte er jetzt wieder erhoben wie einer dieser schießwütigen Kerle aus den Actionfilmen, die Sascha sich immer ansah.
„Polizei“, sagte Helena nur.
„Verdammte Scheiße!“, fluchte der Mann.
Will er sich nicht mehr umbringen, fragte sich Helena.
„Ich schieße die über den Haufen!“, sagte der Mann.
Er nahm das Magazin aus der Waffe und entfernte eine Kugel.
„Die behalte ich für mich“, sagte er und schob das Magazin wieder in die Pistole.
Schießwütig wie Wolodymir, dachte Helena.
Und wie ihr kleiner Bruder gegen die Russen versagt hatte, würde auch dieser arme Mann nichts gegen die Polizei ausrichten können. Alles, was er erreichen würde, wäre noch schlimmeres Unheil.
Helena musste das verhindern. Sie hatte bereits einmal mit angesehen, wie die Gewalt einen Menschen verändert hatte. Ihr Bruder war einem Regelrechten Wahn verfallen, nachdem er die ersten russischen Soldaten erschossen hatte. Dieses Schicksal durfte diesem armen Würstchen nicht passieren.
„Was zum Henker geht denn hier ab?“, fragte eine Stimme hinter ihnen.
Helena zuckte zusammen und drehte sich um. Vor ihr stand ein dürrer Kerl in einem alten verschlissenen Blaumann. Der Junge hielt einen Schrubber in der einen und eine Schachtel Zigaretten in der anderen Hand.
„Tobias?“, fragte der Räuber verwundert.
„Herr Meier?“, fragte der Junge zurück.
„Was machst du denn hier?“
„Ich putze hier. War gerade eine rauchen. Haben Sie auch diesen Knall gehört?“
„Das war ich“, sagte der Räuber.
Er hatte die Waffe wieder gesenkt.
„Ich habe die arme Frau hinter der Kasse erschossen.“
Der Räuber fing wieder an zu weinen.
„Er überfallen“, sagte Helena.
Der junge Putzmann trat hinter den Verkaufstresen und blickte auf die Leiche der Frau, drehte sich jedoch sofort wieder um.
„Fuck!“, war alles, was er rausbrachte, ehe er sich in seinen leeren Putzeimer erbrach.
„Ich komme in die Hölle“, sagte der Räuber wieder. „Ich sollte mich lieber beeilen, oder?“
Er sah wieder nach draußen zu den Polizisten, die mittlerweile ihre Wagen verlassen hatten und sich der Tür näherten.
„Sag allen, dass es mir leid tut. Kannst du das für mich tun, Tobias?“, fragte der Räuber.
Erneut hob er die Pistole an seine Schläfe. Er sah den Putzmann flehend an.
„Sie nix umbringen“, sagte Helena. „Sie nicht so dumm wie Wolodymir!“
Der Räuber hielt in seiner Bewegung inne und starrte Helena an.
„Wer ist Wolodymir?“, fragte der vormals Maskierte.
„Wolodymir tot, weil er war dumm.“
Helena dachte an ihren Bruder, der jetzt tot in Kiew im Dreck lag.
„Reicht, dass Sally tot“, fügte sie hinzu.
Die beiden Männer sahen Helena an. Und der Räuber ließ tatsächlich seine Waffe sinken.
„Wer ist Wolodymir?“, wiederholte der Putzmann die Frage des Räubers.
„Bruder. Ist tot in Kiew.“
Helena ging auf den Räuber zu.
„Gib mir Waffe. Bitte.“
Und der Räuber ließ tatsächlich die Waffe sinken.
„Hölle ist im Krieg. Du nur gehst ins Gefängnis.“
Helena merkte, wie der Putzmann ebenfalls einen Schritt auf den Räuber zuging. Sie versuchte, nicht auf die Waffe zu starren, sondern sah dem Räuber nach wie vor ins Gesicht. Die Pistole wähnte sie am unteren Rand ihres Blickfeldes.
„Du musst leben“, sagte sie.
Jetzt war sie nur noch eine Schritt von ihrem Gegenüber entfernt. Ihre Finger zitterten. Sie spürte, wie ihr Herz pochte.
Ein lautes Klopfen an der Glastür ließ sie alle drei zusammenfahren. Helena sah aus den Augenwinkeln heraus, wie einer der Polizisten die Augen mit den Händen abschirmte, um durch die Scheibe zu starren. Ihr Blick war immer noch auf den Räuber fixiert, der jetzt wieder die Waffe hob.
Helena sprang nach vorne und fasste die Waffe mit beiden Händen. Der Überraschungseffekt zeigte seine Wirkung. Es gelang Helena, dem Räuber die Waffe aus der Hand zu reißen. Der taumelte rücklings gegen die Tür.
Helena warf die Waffe in den Putzeimer, wo sie im Erbrochenen des Putzmannes versank.
Der junge Mann im Blaumann erkannte die Situation ebenfalls und warf sich auf den Räuber. Der leistete keinen Widerstand. Er starrte nur wie versteinert auf das Flackern des Blaulichts.
„Wieso habt ihr nicht zugelassen, dass ich ihr in den Tod folge?“, fragte er tonlos.
„Weil Leben ist besser als tot sein“, sagte Helena.
Sie spürte, wie sie wieder anfing zu zittern.
Verflucht, ich brauche eine Zigarette, dachte sie und zog ihre Schachtel Pall Mall aus der Jackentasche.

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 10 – Francis

Hier ist es nun: Das letzte Kapitel meiner kleinen Kriminalgeschichte. Viel Spaß damit.

Die Polizisten fanden meine sterblichen Überreste etwa zehn Minuten, nachdem mir Magnus mit Unterstützung der Schwerkraft den Garaus gemacht hatte. Für Kommissar Strobel stand sofort fest, dass ich mir mit meinem Selbstmord endlich meine Schuld eingestanden hatte, und dem Staat im Übrigen eine Menge Kosten für Gerichtsverhandlungen und den anschließenden Gefängnisaufenthalt erspart hatte.
Gott sei Dank gab es aber noch Francis Rickenbacker, der sich als ziemlich kluger Kopf entpuppte. Annabelles Tanzpartner war nämlich nicht nur irgendein Detektiv, sondern vermutlich der gefragteste in Berlin und London. Herr Rickenbacker hatte nämlich gleich in zwei Metropolen eine Wohnung und ein Büro.
Hauptkommissar Strobel hatte schon verkündet, dass man wohl die Ermittlungen beenden könnte, als Rickenbacker dazwischen grätschte.
„Nicht so schnell, Herr Kommissar“, sagte Rickenbacker, der im Bademantel nach draußen geeilt war. Er musste wohl noch geschlafen haben, bis ihn das ganze Geschnatter der Polizei geweckt hatte.
„Was wollen Sie denn? Und wer sind Sie?“, fragte Hauptkommissar Volltrottel.
„Mein Name ist Rickenbacker. Francis Rickenbacker. Ich bin Privatdetektiv und habe in dieser Funktion an der gestrigen Feier teilgenommen. Und leider habe ich es versäumt, zwei Morde zu verhindern. Die gehen wohl beide auf meine Kappe.“
„Zwei Morde?“, fragte der Kommissar. „Ich sehe vielmehr einen Mord und einen Suizid.“
„Mit Verlaub, Sie würden den Mörder wohl nicht einmal erkennen, wenn er mit einer Leuchtreklame vor Ihnen stünde.“
„Werden Sie mal nicht frech.“
„Weißt du denn, wer die beiden ermordet hat?“, fragte Henrietta, die nun ebenfalls nach draußen gekommen war. Es freute mich sehr, dass Sie über mein Ableben sehr entsetzt war – auch wenn ich mir davon jetzt nichts mehr kaufen konnte.
„Ja, Franzis, weißt du, wer es war?“, fragte Annabelle, die den Detektiv wie bereits gestern anhimmelte.
„Ich weiß wer es getan hat, warum und vor allem weiß ich, wie er es getan hat.“
„Sie geben vor, eine ganze Menge zu wissen. Wollen Sie uns vielleicht an Ihrem Wissen teilhaben lassen?“
Rickenbacker sah in die Runde. Soweit ich das von hier überblicken kann, war wirklich fast jeder nach draußen gekommen. Rickenbacker schien das zu gefallen. Er brauchte eine Bühne für seine Kunst. Die Kunst der Täterüberführung.
Annabelle strahlte ihn an.
„Wer war es, Franni?“
„Nicht so schnell, Liebes. Zunächst einmal möchte ich das Warum besprechen.“
Rickenbacker zog ein Foto aus der Tasche seines Bademantels. Es war eine Aufnahme dreier Soldaten. Tom, Magnus und Luca lächelten in die Kamera.
„Was meine Kollegin Gloria – die ihre Tätigkeit als Privatdetektivin gerne tarnt und immer vorgibt, sie handele mit allerlei Krimskrams im Internet – was Gloria also herausgefunden hat, ist folgendes: Drei Männer lernten sich in Afghanistan während eines Einsatzes kennen. Nur zwei dieser drei Männer kamen nachhause. Einer wurde durch eine Granate getötet. Was jedoch niemand wusste, war, dass nicht die Person getötet worden war, deren Name auf dem Totenschein stand. Es hatte nämlich nicht Luca Altmeier erwischt, sondern den Sohn der reichen Dame: Tom Wolter. Wie Sie aber sehr wohl sehen können, sahen sich Tom und Luca recht ähnlich. Sie hätten Brüder, wenn nicht sogar Zwillinge sein können. Tom hatte jedoch ein auffälliges Detail, das er einem ersten Auslandseinsatz zu verdanken hatte: Eine Narbe über dem rechten Auge. Nichts, was man nicht mit einem heißen Messer hinbekommen würde. Aus Luca wurde – auch dank der Computerkenntnisse des gemeinsamen Freundes Magnus – Tom, der Sohn der reichen alten Dame, der früher oder später den Großteil des Vermögens erben würde.“
Rickenbacker unterbrach seine Erklärung für einen Moment. Er blickte herüber zu Tom – der eigentlich Luca hieß – und Magnus. Zwei der Polizisten hatten sich jetzt neben die beiden gestellt. Luca wirkte betont gelassen, während sich auf Magnus Stirn erste Schweißperlen bildeten.
„Gloria hatte das alles herausgefunden. Henrietta hatte sie damit beauftragt. Doch Gloria dachte nicht daran, der alten Dame Bericht zu erstatten. Sie wollte den falschen Tom erpressen. Sie wollte etwas abhaben von dem Kuchen.“
Ich glaubte, mich verhört zu haben. Dieser Schnüffler stellte meine Gloria in ein ganz schlechtes Licht. Aber andererseits hatte sie am gestrigen Abend verdammt nervös gewirkt – wie jemand, der sich auf ein gefährliches Spiel einlässt.
„Luca konnte das Ganze nicht akzeptieren. Schließlich musste er schon mit Magnus teilen. Also ersann er einen Plan, wie er Gloria loswerden konnte, ohne als Mörder entlarvt zu werden.“
„Und Sie haben es durchschaut?“, fragte Strobel.
„Sehr wohl. Es war eigentlich ganz einfach. Als Täter wurde Glorias Mann, der etwas einfältige Oskar, gewählt.“
Einfältig! So eine Frechheit. Ich beschloss, Rickenbacker – sobald ich herausgefunden hatte, wie man spukt – heimzusuchen.
„Das Problem war nur, wie man die offensichtlichen Schmauchspuren auf seine Hand und seine Fingerabdrücke auf die Waffe und die Patronen bekommen würde. Hierfür gingen Magnus und der falsche Tom mit Oskar zum Schießen in den Wald. Magnus trank ein Bier und warf die Dose laut scheppernd auf den Boden. Ich bin den dreien gestern Abend gefolgt. Es war ein herrliches Theater. Die beiden Exsoldaten sorgten dafür, dass Oskar seine Waffe selbst lud und einen Schuss abfeuerte. Danach schoss Luca noch auf die Tontöpfe.“
„Die Töpfe waren unversehrt“, sagte der Kommissar.
„Sie haben es immer noch nicht kapiert, oder?“
„Was habe ich noch nicht verstanden?“
„Die drei – oder viel mehr die zwei, denn Oskar hatte keinerlei Orientierung – führten Sie heute Morgen zu einer völlig anderen Stelle. Dort fanden Sie vermutlich eine Bierdose und vier unversehrte Blumentöpfe vor. Alles wurde von den beiden so arrangiert, dass sich die beiden Orte ähnelten wie ein Ei dem anderen. Bis auf die Einschusslöcher in den Bäumen und die Patronenhülsen am Boden.“
Ich Idiot. Ich hätte aber auch von selbst darauf kommen können.
„Jedenfalls gingen die drei nach ihrem nächtlichen Spaziergang zurück zum Schloss, wo Oskar zunächst mit Sophia sprach.“
„Das stimmt, er hat mit mir gesprochen“, sagte Sophia.
„Die beiden anderen – vermutlich Luca – verabredeten sich mit Gloria im Durchgang. Sie erschossen sie an Ort und Stelle und warteten auf Oskar, um ihn niederzuschlagen und ihm die Waffe in die Hand zu drücken. Als Oskar schließlich eintraf, schloss er hinter sich ab und fiel, noch bevor er den Schlüssel abziehen konnte, in Ohnmacht. Ein wahres Geschenk für unsere Mörder. Sie legten die Waffe neben Oskar auf den Boden und machten sich durch die zweite Tür auf und davon. Jetzt befand sich Oskar in einem geschlossenen Raum mit der Tatwaffe und dem Mordopfer. Nur er konnte es gewesen sein. Perfekt. Luca und Magnus mussten jetzt nur noch einen kleinen Umweg in Kauf nehmen. Einmal rund um das Gebäude rennen, ab ins Zimmer und eine heiße Dusche nehmen. Das muss so gegen drei Uhr gewesen sein. Und der Rest ist Geschichte, wie man so sagt.“
„Das ist doch alles gelogen!“, rief Luca.
„Ich wars nicht, er war es!“, platzte es aus Magnus heraus.
„Du verdammter Verräter!“, schrie Luca.
„Das reicht jetzt!“, sagte Kommissar Strobel. „Wir werden das überprüfen. Bitte führen Sie die beiden ab.“
„Sie hören von meinem Anwalt!“, rief Luca.
„Gerne doch“, sagte Rickenbacker.
Dann drehte er sich um und sah Tante Henrietta an.
„Es tut mir leid, Ihnen das sagen zu müssen, aber Ihr Verdacht, Tom sei nicht Tom, hat sich leider bestätigt. Leider habe ich unterschätzt, dass der falsche Tom bis zum Äußersten gehen würde. Ansonsten hätten Gloria und Oskar nicht sterben müssen.“
„Ich danke Ihnen dennoch. Wer weiß, was Tom sonst noch angerichtet hätte. Vermutlich hätte er irgendwann auch nicht mehr davor zurückgeschreckt, mich und die liebe Juliette zu ermorden. Ich werde ihn noch heute aus meinem Testament streichen. Seinen Anteil erhält meine Nichte Sophia.“
„Die kann es vermutlich auch gebrauchen“, sagte Annabelle. „Komm Franni, wir gehen rein und frühstücken.“
„Ich schwöre dir: Wenn du mich noch einmal Franni nennst, wars das mit uns.“
Annabelle lachte.
„Geht klar, Franni.“

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 9 – Magnus

Liebe Leserin, lieber Leser,
lange Zeit war es still auf dieser Webseite. Da aber nun aber bald – vielleicht sogar noch dieses Jahr – mein neues Buch erscheint, dachte ich mir, ich veröffentliche mal wieder etwas.
Ein guter Freund meinerseits – Mr Francis Rickenbacker – erlebte letztens eine schöne Feier. Von dieser Feier handelt die nun folgende Geschichte. Jede Woche gibt’s ein neues Kapitel. Los geht’s…

Wir machten uns auf den Weg. Jetzt bei Licht betrachtet kam mir der Weg ganz anders vor als noch letzte Nacht. War das Gras wirklich so hoch gewesen? Ich kam zu dem Schluss, dass ich in der Nacht wirklich etwas zu viel getrunken hatte. Wir erreichten die Stelle von letzter Nacht. Auf dem Boden lag noch Magnus’ Bierdose.
„Hier wollten wir schießen“, sagte Magnus.
„Ich hatte schon die Blumentöpfe aufgestellt – dort hinten können Sie sie sehen – als Magnus einfiel, dass er die Munition im Auto hatte liegen lassen.“
„Ich wahre die Munition immer getrennt von den Waffen auf.“
„Sehr vorbildlich“, sagte der Kommissar.
Ich hörte verwirrt zu. Aber wir hatten doch gestern Abend geschossen. Ich hatte ein paar Mal geschossen und Tom hatte die vier Blumentöpfe der Reihe nach umgeballert. Doch jetzt standen sie wieder da. Aufgereiht wie Zinnsoldaten.
„Tom“, sagte ich, „wir haben doch gestern geschossen. Also du und ich.“
Tom schüttelte den Kopf.
„Erinnerst du dich nicht mehr? Du hast abgedrückt, aber kein Schuss fiel. Dann erst bemerkte Magnus, dass er die Patronen im Auto vergessen hatte. Wir haben uns halbtot gelacht und sind zurückgelaufen. Ich war nur zu faul, die Blumentöpfe wieder zu holen.“
„Hier wurde also nicht geschossen“, sagte der Kommissar. „Wir werden den Boden und den Wald aber natürlich dennoch nach Schussspuren untersuchen.“
Jetzt wandte er sich an mich.
„Es wäre also ganz interessant, Herr Wolter, wenn Sie erklären könnten, wie die Schmauchspuren an Ihre Hand gekommen sind.“
Mir wurde heiß und kalt zugleich. Was lief hier? Hatte ich nun geschossen, oder nicht? Wir waren doch hier gewesen. Ich erinnerte mich dunkel daran, dass ich versucht hatte, zu schießen, die Waffe aber ungeladen gewesen war. Und dann hatten Tom und Magnus tatsächlich gelacht. Und was war dann passiert? Waren wir tatsächlich zum Schloss zurückgekehrt? Hatte ich am Ende doch Gloria erschossen?
„Ich erinnere mich nicht mehr so genau“, sagte ich.
„Wir kehren jetzt zum Schloss zurück. Dann händigen Sie mir beide Waffen aus. Und Sie kontaktieren am besten mal Ihren Anwalt.“
Mir wurde schwindelig. Ich atmete ein paar Mal tief ein und aus, hielt kurz die Luft an und zählte bis zehn. Das Schwindelgefühl verflog.
„Das wird wohl das Beste sein. Wenn ich nur wüsste, wo ich die Nummer meines Anwalts habe.“
„Die kriegen wir schon noch heraus“, sagte der Kommissar.
Schweigend gingen wir den Weg zurück. Währenddessen verfestigte sich in meinem Geist ein Bild der letzten Nacht. Ich hatte zu viel getrunken, war mit Tom und Magnus draußen am Waldrand gewesen, hatte eine der Pistolen eingesteckt und damit anschließend meine Frau erschossen. So könnte es gewesen sein. Das Problem war nur, dass es nicht so gewesen war. Was also war wirklich los?
Wir erreichten das Schloss. Magnus führte den Polizist zu seinem Wagen. Er öffnete den Kofferraum. Dort standen die zwei Kisten. Eine war aufgebrochen. Die Waffe fehlte.
„Die Munition verwahre ich unter dem Vordersitz. Moment!“
Magnus öffnete die Fahrertür und zog eine kleine Schachtel unter dem Sitz heraus. Er reichte sie dem Kommissar.
„Das Kaliber stimmt auf jeden Fall mit dem des Mordopfers überein“, sagte der Kommissar. „Wir werden feststellen, ob auch die Waffe als Mordwaffe in Frage kommt.“
Wieder wandte er sich an mich.
„Vielleicht gehen Sie mal lieber hoch in Ihr Zimmer und packen ein paar Sachen ein. Es könnte durchaus sein, dass wir uns etwas länger unterhalten müssen.“
Ich nickte wie eine Marionette. Dann ging ich hoch in unser Zimmer. Glorias Kleid hing auf einem Kleiderbügel, ihre Handtasche war nirgends zu sehen. Also hatte sie sie dabeigehabt, als sie erschossen wurde. Ich war mir nicht mehr sicher, ob ich die Handtasche unten im Durchgang gesehen hatte. Ich wollte nur noch schlafen und aus diesem schrecklichen Albtraum erwachen. Vielleicht saß Gloria dann ja an ihrem Platz in unserer Küche.
Ich stopfte meine Klamotten, die ich bei meiner Ankunft getragen hatte, in den kleinen Reisekoffer. Dann setzte ich mich aufs Bett. Was für ein Schlamassel.
Ein Klopfen an der Tür riss mich aus meinen Gedanken. Wer mochte das sein? Der Kommissar? Oder vielleicht war es ja Juliette oder Henrietta oder Sophia. Es war Magnus.
„Was willst du?“, fragte ich ihn.
Ehe ich mich versah, packte er mich an Hosenbund und Kragen und zerrte mich durchs Zimmer. Er schleuderte mich durch das Fenster. Die alten Fensterscheiben hatten meinem Gewicht und der Wucht das Wurfes nichts entgegenzusetzen. Und so segelte ich zwei Stockwerke in die Tiefe, schlug unten auf einem harten Stein auf, der mir den Schädel zertrümmerte und purzelte dann noch kurz den Hang herunter, ehe ich leblos in einer kleinen Pfütze liegen blieb.
Ach ja, ich hatte ganz vergessen zu erwähnen, dass ich ein Geist bin. Man wird so vergesslich im Jenseits. Aber lassen Sie sich nicht davon abhalten, dass ich in der materiellen Welt nur noch Matsche und in der anderen Welt nur noch ein Hauch im Wind bin. Wer meine Frau ermordet hat, weiß ich übrigens auch noch nicht. Ich kann Ihnen nur so viel sagen, dass ich es nicht gewesen bin. Ich würde eher auf Magnus tippen. Der alte Däne hat ja Potential, wie Sie sehen. Ich entschuldige mich jedenfalls bei Ihnen dafür, dass ich Sie mit meiner Einleitung ein wenig hinters Licht geführt habe. Es kommt nicht wieder vor. Versprochen.
Aber leider obliegt die Aufklärung des Falles einem Volltrottel. Nun, zumindest dachte ich das, bis der Mann auf den Plan trat, der uns vielleicht alle hätte retten können, wenn er nicht selbst ein wenig abgelenkt gewesen wäre. Aber ich möchte ihm keine Vorwürfe machen. Hier im Jenseits ist man sehr nachsichtig mit den Lebenden.
Also: Auftritt Francis Rickenbacker!

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 8 – Strobel

Liebe Leserin, lieber Leser,
lange Zeit war es still auf dieser Webseite. Da aber nun aber bald – vielleicht sogar noch dieses Jahr – mein neues Buch erscheint, dachte ich mir, ich veröffentliche mal wieder etwas.
Ein guter Freund meinerseits – Mr Francis Rickenbacker – erlebte letztens eine schöne Feier. Von dieser Feier handelt die nun folgende Geschichte. Jede Woche gibt’s ein neues Kapitel. Los geht’s…

Der Mann, der da auf uns zu kam, wirkte in etwa so, wie ich mich fühlte: Vollkommen zerknautscht – einfach nur beschissen.
„Guten Morgen, Strobel mein Name. Hauptkommissar. Wer von Ihnen ist Juliette Murot?“
„Das bin ich.“
„Sie haben eine Leiche entdeckt?“
„Dort drüben in dem kleinen Durchgang zum Hinterhof.“
„Zeigen Sie sie mir. Und Sie warten bitte auf meine Kollegen. Wie heißen Sie, wenn ich fragen darf.“
„Mein Name ist Henrietta Wolter. Das ist mein Neffe Oskar Wolter. Die Tote ist seine Frau.“
War, dachte ich. Gloria war meine Frau.
„Vielleicht holen Sie schon einmal Ihre Ausweispapiere. Dann fällt es meinen Kollegen leichter, Ihre Personalien aufzunehmen. Und Sie, kommen mit mir.“
Er hatte auf mich gedeutet. Also fragte ich: „Meinen Sie mich?“
„Genau Sie. So wie Sie aussehen, haben Sie die Leiche Ihrer Frau ebenfalls schon gesehen. Da wird es Ihnen ja wohl nichts ausmachen, wenn Sie sie ein zweites Mal sehen.“
Ungehobelter Klotz, dachte ich.
Juliette und ich gingen mit dem Kommissar nach drinnen. Vor dem großen Saal bogen wir ab zur Hintertür.
„Wir haben die Tür wieder abgeschlossen“, sagte Juliette.
„Das war richtig von Ihnen“, antwortete der Kommissar. „Schließen Sie bitte wieder auf und dann geben Sie mir den Schlüssel. Ich brauche alle Schlüssel zu dieser Tür.“
„Das sind aber eine Menge“, sagte Juliette.
„Na, jedes Zimmer hat einen bekommen.“
Juliette reichte dem Kommissar den Schlüssel, der ihn interessiert betrachtete.
„Das ist ein Berliner Durchgangsschlüssel“, sagte ich.
„Ich weiß“, sagte der Kommissar.
Er schloss die Tür auf und zückte eine kleine Taschenlampe.
„Es gibt auch einen Lichtschalter“, sagte Juliette.
„Wissen Sie, ich überlege gerade, ob Sie nicht doch lieber vorne warten“, sagte der Kommissar.
„Ich wollte nur helfen.“
Der Kommissar ließ uns stehen und ging langsam auf Glorias Leichnam zu. Ich wandte den Blick ab und konzentrierte mich auf die Details im Vorraum. Da stand eine Uhr – so ein altes klobiges Teil, bei dem man erwartete, dass sie zu jeder vollen Stunde einen Heidenlärm veranstaltete – und eine seltsame Stelle an der Wand, die mir jetzt tatsächlich zum ersten Mal auffiel. Eigentlich hätte ich sie schon gestern sehen müssen, aber da war ich wohl zuerst zu beschäftigt und später dann zu betrunken gewesen. Die Wand war weiß verkleidet. An der seltsamen Stelle schien sich vor einiger Zeit eine Tür befunden zu haben, bis man übereingekommen war, die Tür zuzumauern. Wer weiß, wohin die Tür ursprünglich mal geführt haben mochte.
„Da haben wir dann wohl die Tatwaffe“, verkündete der Kommissar.
Ich blickte wieder in den Durchgang. Der Polizist hockte etwas abseits der Leiche und hielt eine Pistole in der Hand. Er hatte sich mittlerweile ein paar Handschuhe übergestreift und fasste die Pistole nur mit Daumen und Zeigefinger am Lauf. Die Waffe kam mir sehr bekannt vor.
„Das ist die Waffe von Magnus“, entfuhr es mir.
„Wer ist Magnus?“, fragte der Polizist.
„Das ist der Barkeeper“, sagte Juliette.
„Wieso läuft Ihr Barkeeper mit einer Walther P99 rum?“
„Er hatte sie im Auto verstaut“, sagte ich.
Von draußen näherten sich Schritte. Ein Mann und eine Frau sahen zur Tür herein.
„Ist Strobel da?“, fragte die Frau.
Der Kommissar hörte das und kam aus dem Durchgang zu uns in den Vorraum.
„Ah, die Spusi. Ich hätte hier ein Waffe, eine Leiche und unzählige Spuren.“
„Von denen du mindestens die Hälfte zertreten hast, du Trampel“, sagte die Frau.
„Du kannst mich mal gern haben, Janine. Ich brauche so schnell wie möglich die Fingerabdrücke auf dieser Waffe. Außerdem die Fingerabdrücke von diesem Barkeeper und am besten gleich von allen, die hier übernachten.“
„Ich hätte dann gerne noch einen Eiskaffee Latte mit einem Schuss Haselnuss“, sagte die Frau.
„Bringe ich dir sofort“, schnaubte der Kommissar.
Er wandte sich an uns.
„Sie beide erzählen mir jetzt, wer wann wie wo die Leiche gefunden hat.“
Mir wurde auf einmal flau im Magen – also noch flauer als ohnehin schon. Ich hatte die Leiche gefunden und ich wurde neben der Leiche gefunden. Und ich verwettete meine Tankstelle darauf, dass Gloria mit der Waffe erschossen worden war, die ich in der Hand gehalten hatte. Also mussten meine Fingerabdrücke darauf sein.
„Machen wir es kurz“, sagte ich. „Sie werden meine Abdrücke auf der Waffe finden. Oder die von Tom und Magnus. Ich habe Gloria in der Nacht gefunden und dann irgendwie das Bewusstsein verloren. Als ich wieder aufgewacht bin, kam auch schon Juliette.“
„Du hast furchtbar geschrien.“
„Setzen wir uns erst einmal hin. Und vielleicht können Sie irgendwo einen Kaffee auftreiben.“
Wir gingen in den Saal und setzten uns an einen Tisch. Diesmal war es nicht Glorias Sitzplatz.
„Ich hole den Kaffee“, sagte Juliette.
„Dann fangen wir mit Ihnen gleich mal an“, sagte der Kommissar. „Erzählen Sie mir doch einmal, wie Ihre Fingerabdrücke auf diese Waffe gekommen sein könnten.“
Ich erzählte dem Kommissar von unserem kleinen Ausflug gestern. Er hob die Augenbrauen und hielt die Luft an. Mir war egal, ob ich Tom und Magnus damit in eine brenzlige Situation bringen würde. Gloria war tot und da konnte ich doch keine Rücksicht auf zwei schießfreudige Männer nehmen.
„Sie haben also auf ein paar Tontöpfe gefeuert. Könnten Sie uns zeigen, wo das war?“
Ich schüttelte den Kopf.
„Es war dunkel und ich war nicht so recht bei Sinnen.“
„Lassen Sie mich raten: Sie hatten ganz schön was getrunken.“
„Ich kann mich nicht mehr an den Weg erinnern. Aber Tom wird Ihnen die Stelle zeigen können.“
„Das werden wir nachher überprüfen. Sie sagten, Sie hätten dort geschossen.“
„Und Tom.“
Der Kommissar zückte sein Telefon. Es dauerte einen Moment, ehe am anderen Ende abgehoben wurde.
„Ich brauche hier einen Schmauchspurentest und bringen Sie mir einen Tom …“
Der Kommissar sah mich fragend an.
„Wolter“, sagte ich.
„… einen Tom Wolter. Ebenfalls zum Schmauchspurentest.“
Er legte wieder auf.
„Sie haben nach dem Schießen also nach Ihrer Frau gesucht und sie dann schließlich in dem Durchgang entdeckt. Und dann?“
„Dann bin ich ohnmächtig geworden. Und als ich wieder aufgewacht bin, kam irgendwann Juliette. Ich muss wohl ziemlich laut geweint haben.“
In der Ferne hörte ich einen LKW oder einen Güterzug rumpeln.
„Da hat jemand geduscht“, sagte ich.
„Jemand hat geduscht. Davon bin ich wach geworden. Die Leitungen hier sind sehr laut.“
„Wann war das?“
„Das müsste gegen halb drei gewesen sein.“
„Haben Sie da drinnen irgendwas angefasst?“
„Meine Frau natürlich. Ich habe sie in den Arm genommen.“
„Aber die Waffe haben Sie nicht angerührt, oder?“
Ich schüttelte den Kopf.
„Dann gehen Sie mal zu meinen Kollegen und geben Ihre Fingerabdrücke ab. Wir reden später noch einmal. Vielleicht kommt Ihnen bis dahin in den Sinn, wer Ihre Frau getötet haben könnte – außer Ihnen selbst natürlich.“
Ich ging nach vorne und suchte die Polizistin, bei der ich meine Fingerabdrücke nehmen lassen sollte. Magnus kam mir entgegen. Er wirkte verstört.
„Stimmt es, dass …“
Ich nickte.
„Jemand hat meine Frau erschossen. Möglicherweise mit deiner Waffe.“
„Was?“, fragte er.
„Sind Sie Magnus?“, fragte der Kommissar.
„Würden Sie bitte kurz zu mir kommen? Ich habe einige Fragen zu Ihrer Waffe – und zu gestern Abend.“
Magnus betrat den Saal. Ich ging zum Durchgang und steckte meinen Kopf in den schmalen Flur. Man hatte Glorias Leiche bereits abtransportiert.
„Ich soll hier meine Fingerabdrücke abgeben.“
Die Polizistin drehte sich um.
„Warten Sie bitte noch einen Moment draußen.“
Ich drehte mich um und ging vor die Tür. Die Luft war kühl und die Sonne war bereits am Aufgehen. Ich blickte über die Felder. Gestern hatte ich die Landschaft gar nicht wirklich wahrgenommen. Ich tastete meine Hosentasche nach Zigaretten ab, fand aber keine. Also ließ ich meine Gedanken schweifen.
Wer könnte Gloria ermordet haben? Und was hatte sie in dem Durchgang gewollt. Wieso war sie nicht auf unserem Zimmer gewesen? Oder war sie vielleicht doch schon einmal … Ich stutzte. Gloria hatte nicht mehr ihr Kleid getragen, sondern eine Jeans und ein T-Shirt. Sie war also zwischenzeitlich mal auf unserem Zimmer gewesen, hatte sich umgezogen und war dann noch einmal nach unten gegangen. Wieso?
„Kommen Sie bitte rein?“
Die Polizistin riss mich aus meinen Gedanken.
Ich drehte mich um und ging nach drinnen. Dort hielt mir die junge Polizistin ein Stempelkissen entgegen. Ich drückte mit jedem meiner Finger in die schwarze Tinte und presste die Fingerspitzen dann auf die entsprechende Fläche auf einer Kartei – ich kam mir dabei vor wie ein Mörder in einem Fernsehfilm.
Danach untersuchte die Polizistin meine Hände.
„Das sieht ganz deutlich nach Schmauchspuren aus“, sagte sie. „Die sehe ich mir nachher im Labor genauer an. Bitte nicht mehr waschen.“
Ich sah meine Hände an. Erst jetzt bemerkte ich einen schwarzen Fleck wie von Ruß. Er musste vom Schuss mit der Pistole stammen.
„Das wärs fürs Erste. Sie können gehen.“
Ich drehte mich um und sah den Kommissar aus dem großen Saal kommen. Magnus folgte ihm. Die beiden kamen auf mich zu.
„Kommen Sie bitte mit nach draußen“, sagte der Kommissar.
An seine Kollegin gewandt sagte er: „Können Sie bitte einen gewissen Tom Wolter herholen?“
„Den haben wir schon hier. Fingerabdrücke sind schon genommen und abgeglichen. Er ist sauber. Schmauchspuren konnte ich auf den ersten Blick keine erkennen. Aber vielleicht finde ich später was im Labor.“
„Keine Übereinstimmung mit den Abdrücken auf der Waffe? Keine erkennbaren Schmauchspuren an der Hand?“
Die Polizistin schüttelte den Kopf.
„Also einer weniger. Er soll trotzdem mitkommen.“
„Wohin?“, fragte ich.
„Wir machen einen Spaziergang zu der Stelle im Wald, an der Sie angeblich geschossen haben.“
Was meinte der Kommissar mit angeblich?

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 7 – Juliette

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lange Zeit war es still auf dieser Webseite. Da aber nun aber bald – vielleicht sogar noch dieses Jahr – mein neues Buch erscheint, dachte ich mir, ich veröffentliche mal wieder etwas.
Ein guter Freund meinerseits – Mr Francis Rickenbacker – erlebte letztens eine schöne Feier. Von dieser Feier handelt die nun folgende Geschichte. Jede Woche gibt’s ein neues Kapitel. Los geht’s…

Ich erwachte von dem Dröhnen des Güterzugs, der über meinen Kopf gefahren sein musste. Jedenfalls brummte mein Schädel, als habe er Bekanntschaft mit einer alten Diesellock gemacht. Vor meinem Auge war alles rot. Weinrot und blutrot. Ich blinzelte, doch das tiefe Rot blieb. Es verschwand nicht. Es war so beharrlich, wie die Tatsache, dass ich wusste, in wessen Blut ich lag. Ein weiterer Güterzug überfuhr mich und rüttelte an meinem Verstand. Ich erinnerte mich wieder daran, wo ich war: Auf Tante Henriettas Geburtstagsfeier draußen in Brandenburg; in einem Durchgang, dessen Tür ich mit einem dieser altmodischen Schlüssel erst auf- und dann wieder zugeschlossen hatte; zu Füßen der Leiche meiner Frau, die drei fürchterliche Wunden in ihrem Bauch hatte.
Wieder dröhnte es und schlagartig wurde mir klar, dass das die alte Dusche sein musste. Gloria hatte darauf bestanden, dass ich noch einmal duschen sollte, bevor ich mich in Schale warf. Gloria würde auf nichts mehr bestehen, so viel stand fest. Ich blickte auf ihre Leiche – sie war schon ganz blass – und begann gleichzeitig zu weinen und mich zu erbrechen. Ich beugte mich zur Seite, damit ich meinen Mageninhalt nicht auf Gloria verteilte. Als nichts mehr kam, fing ich laut an zu weinen. Ich steigerte mich in meine Trauer hinein, bis ich schließlich schreiend neben meiner toten Frau auf dem Boden lag.
Wer konnte ihr das nur angetan haben? Wer konnte sie erschossen haben?
Ich nahm ihren leblosen Kopf in die Arme und küsste ihre kalte Stirn.
Draußen klopfte es an der Tür.
„Wer weint denn da so?“, fragte eine Frauenstimme.
Ich weinte einfach weiter.
„Ist alles in Ordnung?“
Ich schüttelte den Kopf. Mir war es egal, dass die Frau vor der Tür meine Reaktion nicht sehen konnte.
„Ich komme jetzt rein“, sagte die Frauenstimme.
Es scharrte an der Tür. Gloria blickte hinauf zur Decke. Ich sah in die toten Augen meiner Frau. Es scharrte weiter an der Tür.
„Sie müssten drinnen den Schlüssel abziehen. Sonst kann ich nicht zu Ihnen kommen“, sagte die Frau.
Ich erinnerte mich an den Schlüssel, den Gloria mir gegeben hatte. So einen hatte ich früher als Kind nur bei meiner Oma gesehen. Oder war es bei Onkel Ferdinand gewesen? Ich war mir nicht mehr sicher. Auf dem Boden lag ebenfalls ein Schlüssel. Das musste der Schlüssel sein, mit dem Gloria in den Durchgang gekommen war. Wie war ich noch gleich hierher gelangt? Ich erinnerte mich nicht mehr.
„Bitte ziehen Sie den Schlüssel ab“, sagte die Frauenstimme.
Ich saß noch eine Weile reglos am Boden und hielt den leblosen und jetzt vollkommen nutzlosen Kopf meiner Frau im Arm. Dann legte ich ihn behutsam auf dem Boden ab – in ihrem Blut. Ich stand auf und ging mit zittrigen Schritten zur Tür. Ich griff nach dem Schlüssel und fragte mich, wieso ich ihn nicht abgezogen hatte. Natürlich war ich nicht dazu gekommen, weil ich den leblosen Körper meiner Frau gesehen hatte. Ich drehte den Schlüssel im Schloss und zog die Tür auf. Auf der anderen Seite stand die Zimmergenossin meiner Tante.
„Geht es Ihnen gut?“, fragte Juliette.
„Nein“, sagte ich und fing wieder an zu weinen.
„Was ist denn …“
Sie brach mitten im Satz ab, da sie offensichtlich Glorias Leiche entdeckt hatte.
„O mein Gott. Ist sie … Haben Sie sie … Ist Ihre Frau etwa tot?“
„Ja, ist sie. Nein, habe ich nicht – glaube ich jedenfalls.“
„Was ist passiert?“
„Ich weiß es nicht.“
Juliette starrte an mir vorbei hinüber zu Gloria. Ich schwankte benommen hin und her. Um mich herum drehte sich jetzt alles. Mein Kreislauf brauchte scheinbar noch einige Zeit, bis er wieder in Schwung kam.
„Wir müssen die Polizei rufen“, sagte Juliette.
„Tun Sie das bitte.“
„Und für Sie einen Arzt.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Keinen Arzt. Was ich brauche, ist ein starker Kaffee.“
„Ich mache Ihnen welchen.“
Erst jetzt hatte ich die Gelegenheit, Juliette genauer zu betrachten. Sie trug nur noch einen Pyjama. Ihre langen grauen Haare fielen ihr wirr auf die Schultern. Wie spät mochte es wohl sein? Wie lange war ich ohnmächtig gewesen?
„Kommen Sie. Wir schließen hier einfach wieder ab und dann rufen wir die Polizei. Und ich koche Ihnen einen Kaffee.“
„Danke …“
„Ich weiß, wie Sie heißen.“
„Und Sie sind Oskar, nicht wahr?“
Ich nickte.
Wir gingen in den Saal, der jetzt vollkommen leer war. Ich setzte mich auf meinen Platz. Vor schier endlos langer Zeit hatte ich hier mit Gloria gesessen. Jetzt lag sie hinten im Durchgang wie ein Stück Abfall.
„Ich komme sofort wieder.“
Juliette ging nach vorne. Ich tastete meine Taschen ab. Schließlich fand ich mein Smartphone. Ich zog es heraus und sah auf die Uhr. Es war drei Uhr in der Früh. Wie lange war ich ohnmächtig gewesen?
„Die Polizei kommt sofort“, sagte Juliette, als sie wieder in den Saal kam. „Ich habe auch einen Arzt angerufen. Er wird sie untersuchen. Außerdem habe ich eine Kanne Kaffee aufgesetzt.“
Ich sagte nur: „Danke.“ Mehr brachte ich gerade nicht heraus.
„Wir sollten auf jeden Fall Henrietta über den schrecklichen Tod ihrer Frau unterrichten.“
Ich nickte langsam. Schließlich fragte ich: „Ist Ihnen eigentlich klar, dass Gloria erschossen wurde? Und haben Sie auch nur eine Sekunde darüber nachgedacht, dass ich es gewesen sein könnte, der ihr das angetan hat? Immerhin war ich mit ihr in dem Durchgang eingeschlossen.“
„Ich bin doch nicht dumm“, sagte Juliette. „Natürlich habe ich das Blut und die Schusswunden gesehen. Doch Sie haben ja keine Waffe.“
Ich hatte zumindest keine in der Hand gehabt, als ich aufgewacht war. Aber so genau hatte ich mich in dem dunklen Durchgang nicht umgesehen.
„Wir sollten das überprüfen“, sagte ich.
„Was? Wollen Sie jetzt zur Leiche Ihrer Frau? Das würde ich lieber nicht machen. Bestimmt sind die Polizisten darüber sehr verärgert, wenn wir dort alles in Unordnung bringen.“
Bei dem Wort „Unordnung“ hätte ich beinahe gelacht. Gibt es etwas unordentlicheres als den Tod? Und doch bringt der Tod letztlich alles in Ordnung. Wir werden alle aufgereiht an der Pforte zum Jenseits – wenn es so etwas überhaupt gibt.
„Dann bleiben wir wohl doch lieber hier.“
„Ich hole den Kaffee“, sagte Juliette und verschwand.
Ich sah wieder auf mein Smartphone. Vom Hintergrund strahlte mich eine noch lebende Gloria an. Das Foto stammte von unserem letzten Urlaub in Italien. Jetzt würden keine weiteren Fotos hinzukommen – außer vielleicht irgendwelche grauenhaften Bilder, die die Polizei schießen würde.
Wer hatte das getan? Wer hatte meine Gloria umgebracht? Und warum?
Juliette kam mit dem Kaffee zurück.
„Ich habe Henrietta geweckt. Sie wird gleich nach unten kommen.“
„Wer tut sowas?“, fragte ich laut.
„Die Polizei wird es herausfinden.“
„Ihre Zuversicht möchte ich haben.“
Juliette lächelte.
„Das ist nicht mein erster Mord. Mein Mann wurde ebenfalls umgebracht.“
Ich stutzte.
„Wann war das?“
„Vor beinahe fünfundzwanzig Jahren. Wir waren in Norddeutschland im Urlaub. Es war ein herrlicher Tag. Wir lagen nur am Strand und ließen uns die Sonne auf den Bauch scheinen. Ich war nur einmal kurz weg, um mir an einem Kiosk eine Zeitung zu kaufen – meinen Roman hatte ich in einem Stück durchgelesen – und als ich wiederkam, lag er da und röchelte. Jemand hatte auf ihn eingestochen. Und das alles nur, um an die Spiegelreflexkamera zu kommen, die mein Mann mitgenommen hatte.“
„Und die Polizei hat den Täter geschnappt?“
Juliette nickte.
„Es dauerte keinen Tag. Der Mörder war ein berüchtigter Dieb. Er hat die Tat sofort gestanden. Er hatte wohl aus Panik auf meinen Mann eingestochen.“
„Was für ein sinnloser Tod“, sagte ich.
Juliette atmete hörbar aus.
„Auf jeden Fall bin ich mir sicher, dass die Polizei den Mörder Ihrer Frau fassen wird. Schließlich kann er nicht weit sein.“
„Sie meinen, er ist hier aus der Gegend?“
„Wer weiß. Vielleicht ist es sogar jemand, den Sie kennen.“
Darüber hatte ich noch nicht nachgedacht. Doch jetzt, wo diese Tür aufgestoßen war, flogen die Gesichter an mir vorüber. Da war Sophia. Annabelle. Der seltsame Herr in dem altmodischen Anzug. Tom und Magnus. Und ich.
Die Tür ging auf und Henrietta kam herein.
„O mein lieber Oskar, es tut mir so leid.“
Sie umarmte mich, was gut tat.
„Wo liegt sie denn?“
„Drüben im Durchgang zum Hinterhof“, sagte Juliette.
„Sieht sie arg schlimm aus?“
„Alles ist voller Blut. Sie ist schon ganz bleich.“
„Die Arme.“
Henrietta drückte mich noch einmal fest. Dann hörten wir draußen einen Wagen vorfahren.
„Das wird die Polizei sein. Oder der Arzt“, sagte Juliette und stand auf.
Wir gingen nach draußen. Auf dem Parkplatz stand ein dunkler Mercedes. Ein älterer Mann stieg gerade aus. Er zertrat eine Zigarette auf dem Boden und kam dann auf uns zu.

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 6 – Tom

Liebe Leserin, lieber Leser,
lange Zeit war es still auf dieser Webseite. Da aber nun aber bald – vielleicht sogar noch dieses Jahr – mein neues Buch erscheint, dachte ich mir, ich veröffentliche mal wieder etwas.
Ein guter Freund meinerseits – Mr Francis Rickenbacker – erlebte letztens eine schöne Feier. Von dieser Feier handelt die nun folgende Geschichte. Jede Woche gibt’s ein neues Kapitel. Los geht’s…

Magnus stiefelte über den Parkplatz zu seinem Subaru. Er öffnete den Kofferraum und schob eine Decke zur Seite. Ich begann allmählich zu frieren. Die Wirkung des Alkohols ließ nach, so dass mein Körper wieder in der Lage zu sein schien, die Kälte der Nacht zu spüren. Außerdem musste ich ganz dringend zur Toilette.
„Was genau wollt ihr mir zeigen?“, fragte ich Tom.
„Hast du schon einmal geschossen?“, fragte Tom zurück.
Ich liebe ja Leute, die nicht auf meine Fragen eingehen.
„Nicht mehr, seit ich damals den Hahn von Onkel Rainer mit dem Luftgewehr erlegt habe“, sagte ich.
Ich hatte überhaupt keinen Onkel Rainer und auf Hähne hatte ich auch noch nie geschossen. Tom ging nicht auf meine plumpe Lüge ein.
„Magnus hat ein Paar Walther P99 dabei.“
„Ein Paar?“, fragte ich entsetzt.
„Japp. Zwei Stück. Gabs im Doppelpack.“
Ich wollte plötzlich noch dringender nach drinnen. Ich hatte keine Lust mich in angetrunkenem Zustand mit einem Waffennarr einzulassen.
„Ich dachte, wir schießen mal auf ein paar Blumentöpfe“, schlug Tom vor.
„Ich weiß nicht“, sagte ich nur.
„Ach komm schon. Das haben wir in Kabul andauernd gemacht“, sagte Tom.
Tom war für ganze zwei Jahre in Afghanistan stationiert. Alles, was er von dort mitgebracht hatte, waren eine Narbe über dem linken Auge und ein paar seltsame Angewohnheiten – und Magnus.
„War Magnus etwa auch dort?“, fragte ich, um Zeit zu gewinnen.
„Japp. Gleiches Lager.“
„Ich dachte, du wärst …“
„Däne. Ich bin Däne. Aber auch wir Dänen haben dort gekämpft.“
„Und da habt ihr euch kennengelernt?“
„Japp. Tom, Luca und ich.“
„Wer ist Luca?“
„Luca war ein Kamerad“, sagte Tom. Seine Stimme klang auf einmal trocken.
„Ist er gefallen?“
„Lass uns nicht darüber reden.“
Tom packte mich am Arm.
„Komm. Wir gehen in den Wald und schießen auf ein paar Blumentöpfe.“
Tom hatte mein Interesse geweckt. Und was konnte schon passieren? Wir würden ein paar Mal in die Nacht hinausschießen und dann wieder zurück zum Schloss gehen.
Wir gingen los. Magnus hatte die Kiste mit den Pistolen unten den Arm geklemmt. In der freien Hand trug er eine Dose Bier. Tom trug tatsächlich vier kleine Terrakottatöpfe. Wir brauchten etwa fünf Minuten, um den Wald zu erreichen. Immer wieder kam mir in den Sinn, dass das Ganze eine seltendämliche Idee wäre. Doch die Neugierde war zu groß.
Als wir den Waldrand erreichten, stellte Tom die Töpfe auf einen Zaun. Dann liefen wir in einem Bogen zurück, bis wir die Töpfe gerade noch so sehen konnten. Wir standen jetzt etwa zwanzig Meter vom Zaun entfernt.
„Auf diese Entfernung treffe ich doch nie“, sagte ich.
„Probieren wir es doch erst einmal“, sagte Magnus, zerdrückte die nun leere Bierdose mit der Hand und warf sie auf den Boden.
Er öffnete die Kiste und nahm eine Waffe heraus.
„Hier, nimm die. Aber ziele damit bloß nicht auf mich oder Tom, die Waffe hat nämlich keine Sicherung.“
Ich nahm die Waffe. Sie lag schwer in meiner Hand. Ihr Griff fühlte sich kühl an. Mein Herz raste.
„Fass sie ab besten mit beiden Händen.“
Tom stellte sich neben mich und zeigte mir an der zweiten Waffe, wie ich die Pistole zu halten hatte. Ich richtete die Waffe nach vorne aus.
„Zielen und dann abdrücken.“
Mein Herz pochte jetzt wild wie der knatternde Motor von Susis Moped. Schweiß trat auf meine Stirn. Würde ich mir – wie ich es schon einmal in einem Film gesehen hatte – durch den Rückstoß eine blutige Nase holen? Wie sollte ich das Gloria erklären?
Ich nahm den Blumentopf ins Visier und legte meinen Zeigefinger um den Abzug. Dann krümmte ich langsam den Finger. Der erwartete Schuss blieb aus. Kein Knall, kein Rückstoß, nix.
Magnus und Tom brachen in schallendes Gelächter aus.
„Was ist?“, fragte ich verwirrt. Mein Herz hatte sich immer noch nicht beruhigt.
„Wie wäre es, wenn du die Waffe lädst, bevor du schießt?“, fragte Magnus und reichte mir eine kleine graue Schachtel.
Ich drehte mich zu ihm um – die Waffe in der Hand – und wollte gerade nach der Schachtel greifen, als er mich scharf anfuhr: „Und ziele nie wieder mit einer Waffe auf mich! Verstanden?“
Ich nickte nur stumm, leicht verwirrt.
„Selbst, wenn die Waffe nicht geladen ist. Man kann nie wissen.“
Wieder nickte ich.
„Jetzt lass ihn halt in Ruhe“, sagte Tom. „Er konnte es doch nicht wissen.“
„Es tut mir leid“, sagte ich nur.
Ich hatte die Lust aufs Schießen verloren.
„Schon in Ordnung“, sagte Magnus. „Drück mal da auf den Knopf.“
Ich betätigte den Knopf und das Magazin fiel aus dem Griff der Waffe heraus.
„Und jetzt steck die Patronen einzeln dort rein.“
Mit zittrigen Fingern nahm ich die Patronen und schob sie in die Öffnung des Magazins. Mit jeder Patrone beruhigte sich meine Hand etwas mehr.
„Sehr gut. Und jetzt schießt du wirklich auf den Blumentopf.“
Ich drehte mich in Richtung des Waldes und hob die Waffe. Wieder begann mein Herz zu rasen. Ganz langsam betätigte ich den Abzug.
Der Schuss war so ohrenbetäubend laut, dass ich vor Schreck beinahe die Waffe fallen gelassen hätte.
Magnus fasste mich am Arm und nahm mir langsam die Waffe aus der Hand.
„Ich glaube, ich möchte jetzt zurückgehen“, sagte ich.
„Ist vielleicht auch besser so“, sagte Magnus. „Du wirkst etwas nervös.“
„Ich kümmere mich nur noch schnell um die Blumentöpfe“, sagte Tom und hob seine Waffe. Er gab vier schnelle Schüsse ab. Bei jedem Knall zuckte ich erneut zusammen. Ich war mir sicher, dass ich nie wieder etwas hören würde, doch ich vernahm nach jedem Schuss ein leises Klirren. Tom hatte viermal ins Schwarze getroffen.
Wir verstauten die Waffen in den Kisten und gingen zurück zum Schloss. Ich bedankte mich bei Tom und Magnus für das abenteuerliche Erlebnis und entschuldigte mich noch einmal für mein Ungeschick und meinen Fauxpas mit der Waffe.
„Kein Problem“, sagte Magnus. „Das Ding war ja nachweislich nicht geladen.“
Ich ging nach drinnen um Gloria zu suchen, doch ihr Platz war leer. Sophia saß allein vor einem Glas Wein.
„Hast du Gloria gesehen?“, fragte ich.
„Nein“, antwortete Sophia tonlos.
Sie schien immer noch niedergeschlagen wegen ihrer finanziellen Notlage. Doch darum würde ich mich kümmern, wenn ich wieder mein volles Hörvermögen erlangt hätte.
„Ich glaube, sie wollte sich um Getränkenachschub kümmern“, sagte Sophia jetzt.
„Weiß du, wo sie hin gegangen ist?“
„Nach hinten zum Hof.“
„Kannst du mir deinen Schlüssel geben?“, fragte ich.
„Na klar.“
Sophia kramte in ihrer Handtasche und reichte mir ihren Durchgangsschlüssel.
Ich ging nach draußen zum Durchgang. Ich schob den Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür. Dann schob ich den Schlüssel durch das Schloss hindurch. Ich schlüpfte in den dunklen Gang und zog die Tür wieder hinter mir zu. Ich wollte den Schlüssel wieder abziehen, doch er blieb hängen. Ich erinnerte mich daran, dass man die Tür erst wieder abschließen musste. Also drehte ich den Schlüssel um. Dann sah ich sie.
Gloria lag mit vor Entsetzen geweiteten Augen in einer Lache aus Blut. In ihrem Bauch klafften drei Löcher. Das Blut war auf dem weinroten T-Shirt kaum zu sehen. Ich vergaß den Schlüssel und wollte zu Gloria eilen. Doch dann wurde mir schwarz vor Augen und ich sank zusammen.

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 5 – Annabelle

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Natürlich gab es den ganzen Abend lang kein anderes Gesprächsthema als Tante Henriettas Heirat und die Tatsache, dass sie offensichtlich den Großteil ihres Vermögens armen Kindern zugutekommen lassen wollte. Ich hatte kein Interesse daran, mich an dieser müßigen Diskussion zu beteiligen. Viel lieber würde ich noch ein weiteres Glas Rotwein trinken, doch ich fürchtete, dass mein Magen da anderer Meinung wäre als mein Geist. Also lehnte ich mich einfach auf meinem Stuhl zurück und beobachtete die Leute, die sich angeregt unterhielten.
Der Konzertflügel – oder wie auch immer das Ungetüm hieß, dass dort in der Ecke stand – war mittlerweile in Betrieb genommen. Ein Kerl im Anzug saß auf einer kleinen Bank davor und spielte gefühlvoll, wobei er ständig mit dem Oberkörper vor und zurück wogte. Ein paar der Gäste hatten sich von der Musik inspirieren lassen und waren am Tanzen. Ich hatte zu befürchten, dass Gloria demnächst ebenfalls auf die glorreiche Idee kommen würde, das Tanzbein zu schwingen.
Es war nicht Gloria sondern Sophia.
„Magst du mit mir Tanzen, Oskar?“, fragte sie mich.
Ich stand auf, nahm ihre Hand und führte sie dorthin, wo vor einer Stunde noch das herrliche Wildgulasch gestanden hatte. Welch Verschlechterung.
Der Pianist spielte einen ruhigen Walzer. Anfängerkram. Das kam mir sehr recht, denn mich als Anfänger zu bezeichnen, wäre noch die Übertreibung des Jahres. Oder wäre es eine Untertreibung? Der Wein verwirrte meinen Geist.
Wir verknoteten also unsere Gliedmaßen und bewegten uns rhythmisch in Kreisen übers Parkett. Außer uns sah ich noch Annabelle, die mit dem altmodisch gekleideten Herrn tanzte. Ich musste unbedingt in Erfahrung bringen, wie sein Name war.
„Aua“, sagte Sophia plötzlich.
Ich hielt inne, die Welt um mich herum drehte sich weiter.
„Was?“, fragte ich.
„Du bist mir auf den Fuß getreten“, sagte sie lachend.
„Das tut mir leid. Vielleicht probieren wir es mit was einfacherem.“
„Leichter als Walzer? Wir könnten uns im Stehen versuchen.“
Jetzt grinste sie auch noch spöttisch.
„So viel Wein, wie ich intus habe, dürfte sogar das schwer werden.“
„Wenn du magst, können wir aufhören.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Nein, jetzt wird getanzt.“
Ich nahm ihre Hände und wirbelte motiviert drauf los und landete prompt auf ihrem anderen Fuß.
„Aua!“, sagte sie jetzt etwas lauter.
Hatte der Pianist etwa gegrinst?
„Ich glaube, du suchst dir besser einen anderen Tanzpartner“, sagte ich.
„Darf ich dir meinen anbieten?“, fragte Annabelle, die neben uns zum Stehen gekommen war.
„Wie bitte?“, fragte ich.
„Ich fragte, ob ich Ihnen“, sie deutete auf Sophia, „meinen Tanzpartner anbieten darf. Ich kann nämlich nicht mehr und ich glaube, Franni hat noch nicht genug.“
„Er mag es vor allem nicht, wenn man ihn Franni nennt“, sagte Mister Vierzigerjahreanzug.
„Wenn du nichts dagegen hast“, sagte Sophia an mich gewandt.
„Nein, nein. Das ist kein Problem. Bevor ich dir noch eine ersthafte Verletzung zufüge, sollte ich wohl besser einem guten Tänzer Platz machen.“
Wir entknoteten uns und ich stolperte einen Schritt zur Seite. Annabelle hielt mich am Ellbogen fest.
„Hey, fall mir mal nicht hin, Oskar“, sagte sie.
„Ich glaube, ich brauch mal einen Kaffee“, sagte ich.
„Dann holen wir dir mal einen. Komm, ich trinke sogar mit dir.“
Annabelle führte mich zur Kuchentheke, die in der Zwischenzeit von irgendeinem netten Geist in einer Ecke des Raums aufgebaut worden war, und goss zwei Tassen Kaffee ein.
„Weißt du, was du außerdem brauchst?“, fragte sie.
Ich antwortete, indem ich mit glasigem Blick in die Luft starrte.
„Du brauchst frische Luft. Komm, wir gehen nach draußen.“
Ich würde viel lieber an meinen Tisch gehen, oder wenigstens vorher meine Zigaretten holen. Doch Annabelle zog mich einfach mit.
Sie war viel jünger als ich – gerade mal zwanzig Jahre alt – und studierte noch Sozialpädagogik. Wenn man reich werden will, studiert man Sozialpädagogik. Wie genau der Verwandtschaftsgrad zwischen uns ist, kann ich überhaupt nicht sagen. Ich weiß nur, dass Annabelle auf irgendeiner Familienfeier – Weihnachten oder Ostern – kreischend in meinem Zimmer gesessen hatte und mit Kuscheltieren nach meiner Modelleisenbahn geworfen hatte. So entstehen Freundschaften fürs Leben.
„Kann es sein, dass du zu viel getrunken hast, Oskar?“, fragte sie mich.
„Das dürfte im Bereich des Möglichen liegen.“
„Der Wein ist aber auch zu gut.“
„Sündhaft gut.“
Wir lehnten uns an das Geländer der Veranda und tranken unseren Kaffee.
„Woher kennst du ‚Franni‘?“, fragte ich.
Sie lächelte.
„Vom Essen. Was dachtest du denn? Dass ich mir einen alten Knacker angelacht hätte? Franni ist doppelt so alt wie ich.“
Ich hob beschwichtigend meine freie Hand, merkte jedoch sofort, dass das keine so gute Idee war. Ich hielt mich lieber noch einen Moment am Geländer fest.
„Er sitzt am selben Tisch wie ich. Wir haben uns unterhalten. Er ist Privatdetektiv. Sehr interessant. Er hat mal irgendwen für Tante Henrietta aufgespürt. So genau wollte er mir das nicht sagen. Ich glaube, er hat nicht gemerkt, dass mir das aufgefallen ist, aber er weicht all meinen Fragen einfach aus.“
„Soso. Ein Detektiv. Das gefällt dir, oder?“
Annabelle lächelte.
„Das ist jedenfalls spannender, als mit einem Tankwart zu tanzen.“
Sie knuffte mich in die Seite.
„Sag nichts gegen meine Zunft. Wir Tankwarte sind helle Köpfchen. Vor allem, wenn wir Feuer und Flamme sind.“
Eine Grillenfamilie im Ginsterstrauch neben uns lachte über meinen blöden Witz.
Wir sahen schweigend in die Dunkelheit.
„Was ist eigentlich mit Gloria los?“, fragte Annabelle plötzlich unvermittelt.
„Was soll schon mit ihr los sein?“, fragte ich.
„Du weichst mir aus. Und du bist darin noch schlechter als Franni. Also, was ist mir ihr los?“
„Ich weiß es auch nicht.“
„Ich glaube, sie heckt was mit Tom aus“, sagte Annabelle.
„Wer weiß. Vielleicht haben die beiden noch eine Überraschung für Tante Henrietta vorbereitet, von der wir alle nichts wissen sollen.“
„Du bist ja leichtgläubig.“
„Ich bezeichne mich gerne als naiv aber glücklich.“
Die Tür ging auf und wir drehten uns um.
„Wenn man vom Teufel spricht“, sagte Annabelle.
Tom und Magnus traten heraus. Sie gesellten sich zu uns und Magnus zückte eine Schachtel Zigaretten. Endlich.
„Nein danke“, sagte Annabelle. „Mir ist sowieso kalt geworden. Ich geh wieder rein.“
Ich wollte ihr nach drinnen folgen, doch Tom hielt mich zurück.
„Warte noch einen Moment, Oskar. Magnus will dir was zeigen“, sagte er.
Also wartete ich.

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 4 – Henrietta

Liebe Leserin, lieber Leser,
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Sophia nahm neben mir Platz. Sie wirkte jetzt etwas gefasster. Gloria begrüßte sie nur kurz, drehte sich dann wieder um.
„Hältst du immer noch Ausschau nach Tom?“, fragte ich.
Gloria gab keine Antwort. Also widmete ich mich Sophia.
„Schick siehst du aus in deinem Kleid.“
Ich war schon immer der König des Smalltalks.
„Danke. Das ist ein fair gehandeltes Biokleid aus Afrika.“
Soso. Ich warf einen Blick auf mein Weinglas, in dem schon wieder Ebbe herrschte und überlegte gerade, ob ich mir Nachschub holen sollte, als Henrietta mit ihrer Mitbewohnerin Juliette hereinkam.
„Jetzt geht es bestimmt gleich los“, sagte ich wie ein Kind, das sich tierisch auf den Beginn einer Geburtstagsfeier freut.
Henrietta war für ihr Alter noch sehr robust. Sie ging nur leicht auf einen Stock gestützt. Wenn ich in ihrem Alter noch so selbstständig wäre, ich würde Purzelbäume schlagen – und mir dabei vermutlich das Genick brechen.
Gloria drehte sich jetzt auch wieder zu uns um.
„Henrietta sieht richtig gut aus.“
Meine Tante hatte ihren Tisch erreicht. Dort saßen außer ihr nur ihr Sohn Tom, die reizende Juliette und der Herr in dem altmodischen Anzug. Sie blieb direkt stehen, nahm einen Löffel und schlug damit gegen ihr Glas. Das wäre nicht nötig gewesen, da sie ohnehin unser aller Aufmerksamkeit hatte.
„Liebe Verwandte, Freunde und Bekannte, ich grüße euch alle ganz herzlich und freue mich sehr darüber, dass ihr alle gemeinsam mit mir meinen Geburtstag feiern wollt.“
Ihre Stimme war etwas dünn. Dennoch war jedes Wort zu verstehen.
„Ich habe euch nicht nur eingeladen, um mit mir hier in diesem wunderschönen Schloss zu feiern. Wir werden heute Abend noch ausreichend Gelegenheit dazu haben, bei Musik und Wein fröhlich zu sein. Ich möchte euch auch etwas wirklich Wichtiges mitteilen.“
Gloria wirkte plötzlich nervös. Sie nahm ein Stück Brot aus dem Korb und zerbröselte es auf ihrem Teller. Auch Sophia wirkte jetzt angespannter. Diese Anspannung übertrug sich auf mich und ich spürte, wie ich den Atem anhielt. Laut hörbar atmete ich aus.
„Doch jetzt lasst uns zuerst essen und trinken und gute Gespräche führen.“
Henrietta hob ihr Glas und wir stießen mit ihr an. Dann setzte sie sich und im gleichen Augenblick setzte wieder allgemeines Gemurmel ein.
„Was glaubst du, was sie uns sagen will?“, fragte Gloria.
„Vielleicht, dass sie uns alle enterbt“, witzelte ich.
„Darüber macht man keine Scherze“, sagte Sophia. Ihre Stimme zitterte.
„Will sonst noch jemand einen Wein haben?“, fragte ich.
„Nein, danke“, sagten Gloria und Sophia im Chor.
„Nun, ich genehmige mir noch ein Gläschen.“
Ich stand auf und ging zur Bar. Magnus hatte mich wohl schon kommen gesehen, denn es stand bereits ein Glas Rotwein auf der Theke. Stumm schob er mir das Glas zu und ich schob ihm einen weiteren Geldschein zu. Dann ging ich zurück zum Tisch. Mein Kopf dröhnte etwas. Vielleicht hatte ich doch schon zu viel getrunken.
Gerade als ich mich wieder gesetzt hatte, kam der Koch zur Tür herein und bat um Aufmerksamkeit.
„Verehrte Jubilarin, geehrte Gäste, meine Helfer tragen nun das Buffett auf. Es gibt heute diverse Delikatessen. Besonders stolz bin ich auf das von mir persönlich zubereitete Wild. Ich wünsche Ihnen allen guten Appetit.“
Die Tür ging auf und drei junge Frauen kamen mit Tabletts und trugen sie zu einer langen Tafel.
„Das ist mal wieder typisch“, sagte Sophia laut.
„Was denn?“, fragte ich.
„Na, er spricht von ‚Helfern‘, hat aber nur ‚Helferinnen‘. Das geht mir so auf die Nerven.“
„Übertreibst du nicht ein bisschen?“
„Überhaupt nicht. Das passiert nämlich ständig. Immer und überall.“
„Hauptsache, es schmeckt“, sagte ich und schämte mich sogleich für diesen dummen Witz.
„Ich gehe mal schnell auf Toilette“, verkündete Gloria und stand auf.
Nachdem sie den Saal verlassen hatte, ließ ich meinen Blick schweifen. Keine Spur von Tom. Zufälle gibt’s.
„Was ist eigentlich mit dir los?“, fragte ich Sophia. Es war an der Zeit, in die Offensive zu gehen.
„Da ist nichts.“
„Das kannst du vielleicht Gloria weißmachen, die heute sowieso etwas neben der Spur ist, aber doch nicht mir. Ich bin dein Cousin. Ich kenne dich, seit gefühlt hundert Jahren.“
„Es ist nichts“, sagte Sophia und stand auf. Einfach so. Sie ging schnurgerade zur Tür hinaus.
Ich warf einen Blick auf mein Weinglas und einen zweiten auf das wundervolle Wild. Dann stand ich ebenfalls auf und folgte Sophia nach draußen. Ich fand sie auf dem Parkplatz, wo sie auf und ab tigerte. Ich gesellte mich zu ihr. Als sie mich bemerkte, blieb sie stehen und sah mich an. Sie zitterte.
„Was ist wirklich los?“, frage ich und wollte sie sanft an der Hand fassen. Doch da fiel sie mir schon um den Hals und begann bitterlich zu weinen.
„Ich bin pleite. Vollkommen bankrott. Ich habe schon seit einem halben Jahr kein Geld mehr. Und die Bank hat mir den Hahn zugedreht. Und meine Investoren wollen endlich Ergebnisse sehen, aber das Computerspiel braucht mindestens noch ein halbes Jahr, ehe es marktreif ist. Und ich weiß nicht mehr, was ich noch tun soll. Seit Wochen ernähre ich mich von Toastbrot und Äpfeln und Wasser und sonst nichts. Ich … Ich kann nicht mehr.“
Ich hatte nur die Hälfte aufschnappen können, doch irgendwie wurde ich das Gefühl nicht los, dass es Sophia echt schlecht ging.
„Warum hast du denn nicht schon früher mal was gesagt“, fragte ich.
Als Antwort bekam ich nur ein Schluchzen. Sie weinte jetzt hemmungslos und ich fürchtete um mein Hemd. Vielleicht hatte Gloria für genau solche Fälle ein zweites Hemd eingepackt.
„Ich schäme mich so sehr.“
„Das musst du nicht. Sowas kann jedem mal passieren.“
Sophia schniefte nur.
„Ich habe schon überlegt, ob ich nicht ein Angebot aus der Automobilbranche annehmen soll. Ich und für die Autoindustrie arbeiten. Kannst du dir das vorstellen?“
Ich schüttelte nur den Kopf.
„Aber wenn man seit einem halben Jahr auf dem Trockenen sitzt, kommt man schon einmal in die Verlegenheit, gegen seine Prinzipien zu verstoßen.“
„Wem sagst du das“, sagte ich, ohne zu wissen, was ich damit meinte.
„Wie wäre es, wenn du Tante Henrietta um einen kleinen Kredit bittest?“, schlug ich vor.
„Das habe ich vor. Doch dann hat sie diese Andeutungen gemacht, dass sie uns noch irgendwas verkünden will. Ich sehe es schon kommen, dass sie all ihr Geld in einen Kinderhilfe-Fond steckt. Und ich schäme mich dafür, dass ich so denke. Die Kinder brauchen doch das Geld.“
Wieder weinte sie. Ich klopfte ihr sachte auf die Schulter.
„Glaubst du nicht, dass Tante Henrietta genug Geld hat, sowohl den Kindern dieser Welt als auch dir zu helfen? Und wenn sie kein Geld hat, arbeitest du halt für mich. Du wirst sehen, dass die Kundenbedienung Spaß machen kann.“
„Oskar du liebenswürdiger Trottel. Du arbeitest nicht auch zufällig in der Autoindustrie?“
„Nun …“
„Und außerdem schulde ich meinen Investoren das Spiel. Sie haben schließlich eine halbe Million investiert.“
„Soviel? Und das alles für ein Spiel?“
„Du hast keine Ahnung“, sagte sie nur.
„Das stimmt. Aber ich habe Hunger. Und deshalb gehen wir jetzt rein und essen was. Ich rieche Fleisch!“
„Widerlich!“, sagte Sophia und lachte.
Wir gingen zurück in den Saal und schaufelten unsre Teller randvoll. Dann setzten wir uns an unseren Tisch. Gloria war immer noch nicht wieder da.
„Wo die wohl bleibt?“, fragte Sophia.
„Da kommt sie schon.“
Gloria kam zur Tür rein und stellte sich direkt ans Buffet.
Ich wollte mich gerade über mein Wildgulasch hermachen, als Henrietta ein zweites Mal aufstand und an den Rand ihres Weinglases hämmerte.
Alle Augen richteten sich auf den Tisch, der ganz vorne stand.
„Liebe Verwandte, Freunde, Bekannte, ich möchte euch allen heute noch etwas Besonderes mitteilen. Es gibt nämlich noch mehr zu feiern als nur meinen Geburtstag, aber dazu komme ich gleich. Viele von euch wissen, dass ich der Meinung bin, es bringe nichts mehr, in meinem Alter noch Besitztümer anzuhäufen. Ich danke all jenen, die meinem Wunsch nachgekommen sind und etwas für die Kinderhilfe gespendet haben. Doch ich kann nicht von euch allen verlangen, etwas für die gute Sache zu geben und dabei selbst auf einem riesigen Haufen Geld sitzen bleiben. Deshalb habe ich beschlossen, drei Viertel meines Vermögens an die Kindernothilfe zu spenden. Somit ist den Ärmsten geholfen und es bleibt gleichzeitig noch genug Geld übrig, dass ich meiner Familie vermachen kann.“
Wie zu erwarten war, entstand ein allgemeines Gemurmel. Ich sah Gloria an und dann Sophia. Tom, der ganz vorne am Tisch saß – nur zwei Plätze von Henrietta entfernt – begann schallend zu lachen. Henrietta warf ihm einen vernichtenden Blick zu.
„Damit das alles mit rechten Dingen zugeht, habe ich als Erbverwalterin meine Frau Juliette eingesetzt.“
Man hätte ein Atom fallen hören können.
„Ganz recht, ich habe meine langjährige Mitbewohnerin geheiratet. Das bedeutet nicht, dass ich – wie man so schön sagt – auf einmal vom anderen Ufer wäre. Ich habe meinen Mann geliebt und liebe ihn immer noch. Es ist vielmehr eine ‚Zweckehe‘, in der jede der anderen ihr Vermögen angetraut hat.“
Da ich nicht wusste, was ich machen sollte, begann ich zu applaudieren. Die anderen stimmten der Reihe nach mit ein. Henrietta bedankte sich und setzte sich wieder. Sie strahlte über das ganze Gesicht.

Der Tag, an dem Oskar seine Frau erschoss – Kapitel 3 – Gloria

Liebe Leserin, lieber Leser,
lange Zeit war es still auf dieser Webseite. Da aber nun aber bald – vielleicht sogar noch dieses Jahr – mein neues Buch erscheint, dachte ich mir, ich veröffentliche mal wieder etwas.
Ein guter Freund meinerseits – Mr Francis Rickenbacker – erlebte letztens eine schöne Feier. Von dieser Feier handelt die nun folgende Geschichte. Jede Woche gibt’s ein neues Kapitel. Los geht’s…

Unten war mittlerweile ziemlich was los. Die meisten Gäste kannte ich nicht – viele waren offensichtlich Freunde von Henrietta oder Bekannte und Verwandte aus einem anderen Familienzweig. Ich sah Tom, Annabelle, Simone und noch eine ältere Frau. Das musste Juliette sein, die Mitbewohnerin meiner Tante.
Gloria trug ihr rotes Kleid – es war eher weinrot – und Schuhe mit hohen Absätzen, was sie eigentlich nicht mochte. Wir sahen uns nach etwas zu trinken um. Ich erblickte die Bar und ging zielstrebig auf den jungen Mann zu, der die Gäste bediente. Ich erkannte in ihm Magnus wieder, mit dem Gloria sich bei meiner Ankunft unterhalten hatte.
„Guten Abend Herr Wolter, was darf ich Ihnen anbieten?“, fragte er, als ich den Tresen erreicht hatte.
„Zweimal Weißwein“, antwortete ich.
Eigentlich trank ich viel lieber Rotwein, doch Gloria bevorzugte weißen und so beugte ich mich der Mehrheit – also der Machtinhaberin. Man könnte sagen, dass ich aus Liebe zu meiner Frau versuchte, Weißwein etwas Positives abzugewinnen.
„Ich hätte hier einen wunderbaren Sauvignon Blanc.“
„Immer her damit.“
Während Magnus den Wein einschenkte, lehnte ich mich an den Tresen und sah mich im Raum um. Auf den Tischen standen jetzt Wasserflaschen und Brotkörbe. Etwas abseits von allem stand ein Klavier – eines von den großen Dingern, die man, so denke ich jedenfalls, Flügel nennt. Direkt neben dem Klavier stand eine Musikanlage. Henrietta schien aus unerfindlichen Gründen davon auszugehen, dass irgendjemand Musik hören wollte – oder schlimmer noch: Tanzen würde.
Gleich neben mir an der Bar stand ein älterer Herr. Wobei ich durch einen zweiten Blick feststellte, dass er gar nicht viel älter war als ich. Er war einfach nur viel älter gekleidet.
„Hier bitte sehr“, sagte Magnus, riss mich aus meinen Betrachtungen der Umgebung und reichte mir die bestellten Gläser.
„Danke“, sagte ich nur und nahm die Gläser an mich. Ich war mir nicht sicher, ob ich ein Trinkgeld geben sollte. Da es ein langer Abend werden würde, entschied ich mich dazu, noch etwas zu warten, ehe ich die Spendierhosen anziehen würde.
Ich ging zurück zu Gloria und reichte ihr die beiden Gläser. Sie hatte sich mit einer Frau unterhalten, unterbrach ihr Gespräch aber sofort, sobald ich neben ihr stand.
„Danke, Schatz“, sagte sie und nippte an ihrem Wein.
„Der ist gut, oder?“, fragte ich.
„Sehr gut“, entgegnete sie.
„Wollen wir uns setzen?“
„Gleich, Oskar. Ich suche Tom. Hast du ihn gesehen?“
„Vorhin stand er noch dort neben dem Klavier.“
„Das ist ein Flügel“, verbesserte sie mich.
„Kann schon sein. Jedenfalls habe ich ihn dort gesehen.“
„Ich gehe ihn mal suchen.“
„Was willst du denn von ihm?“
„Such schon mal einen Platz aus. Ich bin gleich wieder da.“
Sie ließ mich stehen. Also suchte ich einen Platz – etwas abseits, aber nicht so weit weg vom Schuss – und stellte mein Glas ab. Ich hängte mein Jackett über die Stuhllehne – das Strandtuch einer jeden Feier – und ging zurück zur Bar.
„Hallo nochmal. Hätten Sie vielleicht auch einen schönen, schweren Rotwein?“, fragte ich Magnus.
„Ich hätte hier einen trockenen Lagrein.“
„Sehr gut. Davon bitte ein halbes Glas.“
„Wieso erklären Sie Ihrer Frau nicht einfach, dass Sie etwas anderes trinken wollen als sie?“, fragte der Mann in den altmodischen Klamotten neben mir.
„Wie?“, fragte ich eloquent zurück.
„Na, Sie können Ihrer Gattin doch einfach sagen, dass Sie lieber roten trinken und Ihre Frau trinkt ihren weißen. Was ist so schwer daran?“
„Nun, das ginge vermutlich“, sagte ich und wandte mich wieder an Magnus.
„Gießen Sie das Glas ruhig voll.“
Magnus tat wie ich ihn hieß. Ich nahm das Glas an mich und wandte mich wieder zur Seite, um mich dem Mann vorzustellen. Doch er hatte sich bereits davon gemacht. Ich sah ihn, wie er sich mit Annabelle unterhielt. Vielleicht ergab sich ja im Laufe des Abends noch die Möglichkeit, seine Bekanntschaft zu machen.
Ich ging zurück zu meinem Platz. Kaum dass ich saß, kam auch schon Gloria und setzte sich neben mich. Sie hatte ihr Glas bereits ausgetrunken.
„Einen guten Platz hast du ausgesucht“, sagte sie und griff nach meinem Weißweinglas.
„Nicht zu nah dran, aber auch nicht in der hintersten Ecke“, murmelte ich.
„Du trinkst Rotwein?“
„Ja. Ich hatte gerade mal Lust auf einen roten. Außerdem gibt es keinen Grund, weshalb wir nicht zwei verschiedene Weine trinken können.“
Sie trank einen weiteren Schluck, ohne auf meine Argumentation einzugehen.
„Hast du Tom gefunden?“
„Was wolltest du denn vom ihm?“
„Och, nichts. Ich wollte ihm nur etwas geben.“
Wir nippten an unseren Gläsern.
„Hast du schon mit Tante Henrietta gesprochen?“, frage ich.
„Noch nicht. Das können wir nachher zusammen machen.“
„Du hast doch den Umschlag, oder?“
„In meiner Handtasche.“
Tante Henrietta hatte darauf bestanden, keine Geschenke zu ihrem Geburtstag zu erhalten. Das letzte Hemd habe keine Taschen und sie müsse eher zusehen, wie sie all ihren Besitz loswerde, anstatt neuen anzuhäufen. Also hatte sie eine Spendenbox für Kinder in Not aufgestellt und darum gebeten, eifrig zu geben. Eine Heilige. Aber wahrscheinlich war sie tatsächlich in einem Alter, in dem es angebracht war, sich um sein Seelenheil zu kümmern.
„Weißt du, wer der Mann neben Annabelle ist?“, fragte ich.
Gloria sah sich kurz im Saal um, ehe sie Annabelle erblickte.
„Der Herr in dem schicken Anzug? Den habe ich noch nie gesehen. Interessant sieht er aus.“
„Ich glaube, ich hole mir noch ein Glas“, sagte ich und stand auf.
„Bringst du mir auch noch eins mit?“
Ich sah sie erstaunt an. Drei Gläser in so kurzer Zeit?
„Für nachher, zum Essen“, sagte sie.
Irgendwie war es ihr gelungen, meine Gedanken zu lesen.
Ich ging zurück zu Magnus und gab meine Bestellung auf.
„Weißt du, wer der Herr ist, der eben hier gestanden hat?“, frage ich Magnus.
„Der mit der Weste?“, fragte er zurück.
„Nie gesehen. Aber ich kenne hier außer Tom und Henrietta niemanden.“
„Aber müssen Barkeeper nicht immer ihre Kunden in ein Gespräch verwickeln? Sie wissen schon: Wie im Krimi.“
Magnus lachte.
„Das kann schon sein. Doch eigentlich bin ich gar kein Barkeeper. Ich mache das nur, weil der richtige Barkeeper die Grippe hat.“
„Auf jeden Fall machen Sie Ihre Sache gut“, sagte ich und beschloss, dass es Zeit für ein erstes Trinkgeld war. Ich griff in meine Hosentasche und zog einen Zwanziger hervor.
„Hier, für Sie.“
„Danke, aber das kann ich nicht annehmen.“
„Wenn Sie es nicht annehmen, sage ich es meiner Frau. Und die kann sehr überzeugend sein.“
„Das habe ich bereits gehört“, sagte Magnus.
Ich lachte.
„Sie meinen die Sache mit dem Wein? Nun, eigentlich hat sie nie irgendwas gesagt. Ich habe mich eher aus vorauseilendem Gehorsam gebeugt.“
Jetzt war es an Magnus zu lachen.
„Geben Sie her“, sagte er und nahm den Geldschein.
„Bevor ich es mit ihrer Frau zu tun bekommen, nehme ich lieber Ihr Trinkgeld an.“
Ich lachte ebenfalls, nahm die Weingläser und ging damit zurück zu Gloria. Sie knabberte an einem Stück Brot und blickte nachdenklich ins Nirgendwo.
„Hier Schatz“, sagte ich und stellte den Wein vor ihr auf den Tisch.
Gloria zuckte zusammen.
„Danke“, sagte sie etwas übereilt.
„Es hat etwas länger gedauert. Ich habe mich noch mit diesem Magnus unterhalten. Du weißt schon: Der Mann, mit dem du heute auf der Terrasse gestanden hast.“
„Ah, Herr Holgersson. Das ist ein ganz netter“, sagte sie. „Er ist ein Freund von Tom.“
„Richtig. Wo ist der überhaupt?“
„Wer?“, fragte Gloria.
„Tom. Ich sehe ihn nirgendwo.“
„Ach der. Der war vorhin noch draußen im Durchgang.“
„Was wolltest du eigentlich von ihm?“
„Nichts wichtiges.“
Mittlerweile merkte sogar ich, dass Gloria mir auswich.
„Hast du Sophia gesehen?“, fragte sie.
„Vielleicht guckst du mal nach ihr. Sie sah ja wirklich nicht gut aus.“
„Das hat sich erledigt“, sagte ich und winkte Sophia zu, die in diesem Moment den Saal betrat.

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